Я в полицейской машине, как в ловушке. Сижу, поглаживаю свой жирок. Опустилась дальше некуда.
Через минуту – или прошел час? – голоса стихают. Я разлепляю веки, одним глазом вижу, что женщина пристально смотрит на меня. Снова зажмуриваюсь.
Скрип водительской двери, которую открывает Литл. В салон машины врывается прохладный воздух, овевает мне ноги.
– Детектив Норелли – моя напарница. – Я улавливаю в его голосе нотку металла. – Я рассказал ей о том, что с вами происходит. Она собирается привести к вам домой некоторых людей. Можно?
Я сначала опускаю, потом поднимаю подбородок.
– Можно.
Когда он садится на свое место, машина охает. Интересно, сколько он весит? Интересно, сколько вешу я.
– Не хотите открыть глаза? – предлагает он. – Или вам так лучше?
Я снова наклоняю голову.
Дверь захлопывается, Литл заводит «седан», врубает задний ход и быстро подает машину назад, а потом останавливается.
– Приехали, – объявляет он, когда я открываю глаза и выглядываю в окно.
Приехали. Передо мной возвышается дом – черная пасть входной двери, ступени крыльца, как высунутый язык, карнизы образуют ровные брови над окнами. Оливия всегда говорит, что у домов из бурого песчаника есть лица, и с этого ракурса открывается наглядное подтверждение ее слов.
– Симпатичный дом, – комментирует Литл. – Большой. Четыре этажа? Это цокольный этаж?
Я наклоняю голову.
– Значит, пять этажей.
Пауза. В мое окно ударяется лист, потом уносится прочь.
– И вы здесь одна?
– Еще съемщик, – говорю я.
– Где он живет? В цокольном этаже или наверху?
– В цокольном.
– И он всегда здесь?
Я дергаю плечами:
– Иногда.
Молчание. Пальцы Литла выстукивают на приборной панели бодрый ритм. Я поворачиваюсь к нему. Он ловит мой взгляд, улыбается.
– Вот здесь вас и нашли, – напоминает он мне, кивая в сторону сквера.
– Я знаю, – бормочу я.
– Симпатичный скверик.
– Согласна.
– Симпатичная улица.
– Да. Все симпатичное.
Он снова ухмыляется.
– Ладно, – говорит он, глядя мимо меня, поверх моего плеча на окна дома. – Это парадная дверь или та, в которую вчера вечером вошли фельдшеры?
У него на пальце болтается кольцо с моим ключом от дома.
– То и другое, – отвечаю я.
– Ну хорошо. – Он крутит кольцо с ключом на пальце. – Хотите, отнесу вас?
Он не берет меня на руки, однако вытаскивает из машины, ведет к воротам, подталкивает вверх по ступеням. Обхватив его за широченную спину, я ковыляю, еле волоча ноги, на локте свободной руки у меня висит зонтик. Словно мы отправились на прогулку. Я чувствую себя совершенно отупевшей от лекарств.
Солнце едва не просверливает мне веки. На крыльце Литл вставляет ключ в замок, толкает дверь, которая широко распахивается, ударившись о стену; дрожат стекла.