Петр(сокрушенно). Да уж.
Феофан. Возьмем, например, стихи. Ваши стихи. Или твои. Или...
Петр. Э-э-з.
Феофан. Сделан шаг к нетрадиционным формам. Пусть. Ладно. Добре. Но надо же быть последовательным! Иначе так и застрянете навсегда между небом и землей! Между холодным небом и грязной землей, между горячим небом и зыбкой землей... между круглым небом и прямоугольной землей.
Петр(встревожено). Ишь ты.
Феофан. Нет, не помогут полумеры! Застрянете, войдя в унылый и бесцветный клан любителей якобы острых ощущений. Не выношу подобную публику! Они ходят и ищут, и ищут, и ищут чего-нибудь эдакого, необычного. Но сами-то что...
Петр. Как же тогда?..
Феофан. Вообще-то все началось с музыки! О, музыка круто меняет сознание. Разворачивает его совершенно в другую сторону. Отчего-то.
Петр. Где ты, песня восхода?
Александр(очнулся ненадолго). Да ведь оттого, что она как все!
Феофан. Вот на днях был случай. Сидели мы у Эрнста...
Александр. Ну да, он.
Петр. Эх.
Феофан. Приходит туда Виктор, да не один. Блондинка она вроде. Где-то в стиле Дега, скрытый, явно бурный темперамент. Сезанн. Ронсар. Фуко? Бланш? Горио? Или наоборот. Все к ней прилипли глазами, ухаживать стали. Виктор быстро напился и заснул. Ну а она и не торопится никуда, ее вроде бы звали Регимунда или Регуна
Александр. Неважно!
Феофан. Ромуальда? Регина? Руна? Рона?
Михаил(икает, во сне). М-да.
Феофан. Она такая вот даже блондинка. И строгая, и где-то, и даже.
Петр. Эге.
Феофан. Виктор — то... Или он и не Виктор, но Андрей... Впрочем, не все ли теперь равно. Или...
Михаил(во сне). Скоро. Что толку быть тобой.
Петр. Локоть к локтю, стало быть.
Феофан. Эта Регина или Рауна — она... Сидели мы, конечно, долго, я вообще-то мало что помню, да ну потом уж все как положено мьюзик, медленные и быстрые эротичные танцы, брожение нервной плоти. Мастерская у Эрнста огромная, я где-то возле стола заснул и никому не мешал. Вроде бы.
Петр. Кирпич в стене. Эге.
Михаил(икает, во сне). М-да. Если б я был не я.
Феофан. Ты же был там, Миша! Может я и не уснул бы, ага, но ко мне прицепился Поль и как пошел — карма, дзен, Бог, световые пятна времени, умагамма, дхарма воды. Песни Гэрио. Сначала я что-то ему еще отвечал, потом уже не выдержал, задремывать стал. А он все продолжал бубнить о Сэллинджере. О Пярте. О Крюкове. О Бутусове. Так вот, просыпаюсь потом — и что же вижу? Раймонда — ты не поверишь! — пляшет на столе! Но в каком виде! И вдруг я увидел, что у нее настоящий дионисийский прищур. Ха!
Петр. Но уж дионисийский... Она ведь женщина. Эге.
Феофан. Это не от пола зависит, а от внутреннего состояния.