— Прямо, прямо! Не смей поворачивать! Продырявлю! — слышит Дима. Он скашивает глаза на Антона Сергеевича и цепенеет. Где протез? Нет протеза. Вместо него совершенно здоровая рука и в руке пистолет. Из маленького черного отверстия на Диму смотрит смерть.
— Пронюхал уже, да?.. Выезжай на шоссе. Сбавишь скорость — убью.
Дима подчиняется. Он чувствует — это не просто угроза. Убьет!
Стрелка спидометра мечется у цифры сто. Воздух упругий и плотный, стегает в лицо, мешает дышать. Дома, деревья, телеграфные столбы, белые тумбы проносятся мимо в бешеном хороводе, расступаясь перед мотоциклом и снова смыкаясь где-то позади.
Мостик. За ним начинается пригород. Но вот навстречу несется милиционер. Его фигура делается все больше и больше… Он стоит на перекрестке, загораживая путь, и машет палочкой: «Стой, стой!»
Дима сбрасывает газ. Но сбоку снова раздается резкий голос:
— Мимо! Убью тебя и ею.
В последний момент милиционер отскакивает в сторону. Дима видит его искаженное лицо, орущий рот. Но он не слышит ничего. Все перекрывает рев мотора.
Пошел пригород… Что делать? Свернуть в канаву? Это — смерть!
Ревет мотор… Мотоцикл несется вперед. Последние дома пригорода. Уже виднеется кирпичное здание казармы. А дальше пойдут поля.
Казармы! Там деревянные ворота. А за ними большой плац, где занимаются солдаты. Солдаты! Туда! Но если ворота закрыты? Ничего. Мотоцикл их распахнет… Другого выхода нет!
Дима изо всех сил наваливается на руль. Визжит возмущенная резина. Машина на полном ходу заворачивает влево и проносится сквозь открытые ворота на плац.
Каким-то чудом Дима удерживается на сидении. Он резко тормозит. Со всех сторон к мотоциклу бегут солдаты.
— Держите его! Держите! — кричит Дима и вдруг перед ним мелькает искаженное злобой лицо Антона Сергеевича.
Он чувствует сильный удар в плечо и падает, теряя сознание, от боли…
…Мы слушали, не шелохнувшись.
— На память от папиного «фронтового друга» у меня остались пулевое ранение в плечо и вот эта треугольная марка. — Дима открыл первую страницу альбома. — С плечом я, разумеется, ничего поделать не мог: на нем отметина на всю жизнь. А марку хотел изорвать, как только вернулся домой из больницы. Однако мама не разрешила: «Марка-то причем? Не тронь! Напоминает о неприятных вещах, да?.. Ничего, об этом не нужно забывать»…
— Так и осталась треугольная марка, на первой странице альбома, — закончил Дима свой рассказ.