разглядеть кровавое пятно и блестящий кончик ножа, вышедший из груди. Ничего подобного, конечно,не было, и взгляд метнулся вверх, обратно к лицу мужчины. Удивление и растерянность в моём взгляде разбились о безразличие в голубыхглазах и лёгкую скучающую усмешку.
Я попыталасьчто-то сказать, протянула руку в рефлекторной попытке уцепиться за рубашку этого равнодушного чудовища, но тут моё плечо стиснула ладонь того, кто стоял сзади. Последовал резкий рывок, освободивший нож из плоти. Ощущение в этот момент было такое, будто из меня вырвали кусок сердца, будто чужая рука ухватила саму жизнь и безжалостно выдернула её из тела.
Боль на мгновение захлестнула тело целиком, составила всё моё существо. Боль и тишина -- тишина замершего в груди сердца, тишина не способных сделать вдох лёгких, тишина мгновенно наполнившегося кровью горла.
Кровь пошла ртом, разбавляя боль привкусом солёного железа. Мужчина с равнодушными глазами брезгливо поджал губы и отступил на полшага -- не хотел испачкать светлые штаны и рубашку. Проследил взглядом траекторию падения моего умирающего тела ровно с таким выражением, с каким переходящий улицу пешеход провожает проезжающий мимо мобиль.
-- Почему так долго? -- мгновенно забыв о лежащей у ног женщине, спросил он того, второго, который воткнул нож и который по-прежнему оставался невидим.
-- Небольшая заминка с транспортом, -- отозвался изумительно красивый, мягкий и бархатистый баритон, заполнил своим звучанием звенящее и кружащееся пространство. Такой голос был создан, чтобы очаровывать женские умы, сводить с ума ласковыми словами и порабощать волю вкрадчивым шёпотом. Он просто не мог принадлежать хладнокровному убийце, это было настолько же дико, настолько же неправильно, что я почти сумела открыть рот и высказать вслух своё возмущение. Хотя, наверное, это "почти" мне просто почудилось... -- Я здесь уберу, -- мягко мурлыкнул баритон где-то в навалившейся гулкой темноте, и я умерла.
Открыв глаза, поначалу долго не могла сообразить, кто я вообще такая, где нахожусь и что происходит. Воспоминание о собственной смерти было настолько отчётливым, настолько ярким и подробным, что казалось более реальным, чем ощущение подушки под головой и знакомые запахи спальни.
Я выпростала руку из-под тонкого одеяла, ощупала лицо, слегка ущипнула себя за нос, после чего села и огляделась по сторонам. Часы показывали почти девять, и я долго их рассматривала, пытаясь понять -- девять утра или вечера, и вообще, какой сейчас день?
-- Может, мне уже пора лечиться? -- тоскливо пробормотала в пространство и отбросила одеяло, чтобы подняться с кровати. Опять мокрая сорочка, опять тяжёлый мутный осадок в душе, причём гораздо более концентрированный, чем в прошлые разы. Я думала, впечатления прошлых кошмаров были пугающе реальны? Ха, да с нынешним они не шли ни в какое сравнение!