— Я что-то нарушил? — спросил он устало, выйдя к высокому сержанту.
— А вот это мы сейчас и выясним. Пробу на алкоголь — не отказываетесь? Или как?
— Да что случилось-то в этот раз?
— Слишком осторожно вы ехали. Неуверенно как-то. Так — как с пробой? Откажись тут… Еще полчаса ушло на проверку, на козыряние, на пожелание хорошей дороги и предупреждение о возможных последствиях нарушений правил дорожного движения. А возле дома на скамеечке сидел хозяин квартиры.
— О! Вася! — вскинулся он радостно. — А я тут тебя жду, жду…
Неудобно же заходить без тебя.
— Что-то случилось? — насторожился Василий.
— Ты извини, но у меня наклюнулась срочная и выгодная продажа.
Так получилось, извини уж.
— Мы же договаривались на полный год!
— Ага. Но, если ты не забыл, мы с тобой устно договаривались. И цена потому была — без всяких там накруток и налогов. А теперь — вот. Продавать эту квартиру буду. Месяц тебе на выезд. Так что в этом месяце можешь не платить, а в следующем, извини, тебя тут не должно быть. Да что они, сговорились все сегодня, что ли?
— Сань, привет, я доехал. Чо — как там?
— Понимаешь, дружище… Сашка, получив письмо, тут же сходил к начальству, и начальство сказало, что у них такое место есть. Только надо бы согласовать с безопасностью — у них, сам понимаешь, не шарашкина контора, а солидная корпорация. Безопасники — бывшие полковники КГБ, все, как один — спросили фамилию, куда-то звонили, а потом сказали, что этого в их корпорацию не примут ни за какие коврижки.
— Понял, Вась? Ты в списках каких-то. Залет у тебя где-то крупный. Н-да… Списки, значит? Вон, как оно, оказывается. Утром Василий специально зашел в свою службу безопасности. Там почему-то обрадовались, тут же завели в сектор информационной безопасности и стали расспрашивать, какого черта он столько времени проводит в Интернете. И как так выходит, что он при такой занятости и высокой зарплате находится в первой тройке по трафику. А потом провели к своему начальнику — тоже, наверное, полковнику, как у Сашки. Начальник предложил закрыть дверь, сесть, а потом спросил ни с того, ни с сего:
— По митингам, значит, ходите? Недовольны, значит, своей жизнью и нашими порядками? Василия как озарило — вон, что! Это, выходит, «гасить» начинают, что ли?
— Какой митинг? — приподнялся он в кресле. — Шел за хлебом, понимаете? Просто шел за хлебом. А тут налетели, повязали, вписали в протокол… Пятьсот рублей карман не утянут — я хоть и не миллионер, но корпорация у нас позволяет жить своим сотрудникам…
— Ага, ага, — кивал головой седой начальник. — За хлебом. Это бывает. Он полистал какие-то бумаги: