Навсегда (Окунев) - страница 13

На первую страницу
Там все на месте топчется,
Там дней гнилые пни…
«Когда писать не хочется» —
Боюсь той западни.
И опыт мой упрочится
И зримей и грубей,
А вот писать не хочется,
Ну просто хоть убей!
Когда душа отчается —
Покажется на миг,
Что все не получается
Вот так же у других.
Что даже и у гения
В строке поблекший цвет.
Вот это озлобление
Опаснее всех бед.
Поддашься — все источится,
В тебе добро губя.
«Когда писать не хочется» —
Тень самого себя!
Все то же имя, отчество,
Все те же дух и плоть,
Ну, а писать не хочется…
Не приведи, господь!..

«Поэзия — искусство вычитания…»

Поэзия — искусство вычитания.
Избавь от фраз и научи молчанию.
Слова мне дай, словесность отними,
Чтоб так же, как деревья, пред людьми
Они и молча явственно звучали
Безмолвием и естеством печали.
Не поучая, как входить в сердца,
Не договаривая до конца.
Ты обошлась без слов. И в этот миг
Молчанья твоего я ученик.

«Нам не флажки нужны, а флаги…»

Нам не флажки нужны, а флаги.
Не новизна нужна, а новь.
Не экскурсанты, а бродяги.
Не увлеченье, а любовь.
Нужны нам споры, а не войны,
Не примиренчество, а мир…
…И если человек не стройный,
Ни фрак не скрасит, ни мундир.
Он, неуклюжий, рябоватый,
Умом и силой не зачах.
Так и поэзия — без ваты
Ты костью широка в плечах…

СТАРОМУ ДРУГУ

Ты поучаешь: плюнь на миражи.
Стань наконец солидным человеком,
Перед девчонкой этой не дрожи.
Железным будь, шагая в ногу с веком.
Мы разные с тобой, мой старый друг.
Владей и дачами и гаражами.
И знай: совсем напрасен твой испуг,
Что буду я погублен миражами.
Оставь тревоги, полные предчувствий,
Для беспокойства не ищи причин.
Я занят делом. В министерстве грусти
Имею я высокий, важный чин.
С утра спешат все люди на работу.
И я спешу: один для всех закон.
И пусть бездельником меня считает кто-то.
Я очень, очень занят. Я влюблен.

«Читаю строки, что всю жизнь вмещали…»

Читаю строки, что всю жизнь вмещали
И как впервые на тебя смотрю:
«Прощения тебе не обещаю,
Но вечное прощание дарю».
Кто это написал? Петрарка? Данте?
Я думаю не только о таланте,
Такое чувство, как не назови,
Тут рыцарство врожденное в крови,
Вселенная на этом небосклоне,
Сентиментальным не был ты, Луконин,
Ты собственной стеснялся доброты,
Отшучивался… Я в твои черты
Вновь вчитываюсь: и в тебя, и в строки.
Ты к женщине не обращал упреки.
Хотел ты, чтоб она была сильней.
Не о себе тревожился, о ней.
О мелочной, пустой ее судьбе
Жалел. Свою же боль не вспоминая…
. . . . . . . . . . . . . .
Я думал: все я знаю о тебе,
Я о тебе еще так мало знаю…

ЧТО ТАКОЕ ПОЭТ?

I

Что такое поэт?
Вроде чуда и нет…
Произносит слова: город, женщина, море.
И мы слышим едва
Те простые слова…
Следующая страница