Наши души захламлены обидами, заброшены в бесчувственность, замусорены злостью, разочарованы жизнью, опутаны безверьем.
А ты… Спасаешь веру в человеческую доброту. Будто в старом неухоженном доме окошечко вымыл, и стало видно: а ведь и правда, вон их сколько, хороших людей! Вера нам так нужна! Она иногда согревает лучше, чем светлые войлочные валенки с блестящими калошами…
P.S.
Знают взрослые и дети,
Весь читающий народ,
Что, живя на белом свете,
Дядя Степа не умрет!
(Сергей Михалков)
За окном истерила метель. Бесноватый ветер озлобленно закидывал редких прохожих мокрым снегом. Ксюша смотрела в окно на этот снежный шабаш, окутавший город, и безумно хотела спать. Заснуть бы прямо здесь, на жесткой кушетке, в кабинете УЗИ…
Тяжелая навязчивая сонливость – защитная реакция организма, который не мог иначе справиться с ужасной новостью, которую только что сообщил беременной Ксюше врач. Организм хотел заснуть, чтобы пережить.
…Внутриутробная патология плода. Сросшиеся нижние конечности. Ребеночек-русалка. Случай – один на миллион. Не сформированы внутренние органы. Он не сможет дышать без специальной аппаратуры. Вероятней всего, погибнет еще в утробе. Это очень опасная патология. Настойчиво рекомендуем медицинский аборт…
– Как такое произошло? Я не пью, не курю… Это из-за меня? Я что-то сделала не так? – Ксюша пыталась понять, за что ей послано такое испытание.
– Бог с вами, милочка. – Немолодая врач бережно стирала с ее живота гель. – Это генетическая патология, никто не виноват. Но у вас уже есть ребенок. Дочка. Подумайте о ней, вы ей нужны. А вынашивать плод с такой патологией очень рискованно. Это может иметь критичные последствия для вашего организма. Я выписываю вам направление на медицинский аборт.
– Мне нужно подумать…
Ксюша вышла в коридор, села на кушетку. Ксюша – верующий человек. Раба Божья Ксения. Верующий – это тот, кто видит в Боге не только узаконенную возможность просить, но и высший Промысел. Ксюша верила всей душой, истово.
Она достала из кармана телефон. Пять пропущенных от мужа. Один от мамы.
Ей не хотелось никому перезванивать и умножать панику.
Муж – большой ребенок. Ему сорок два, но если он видит на улице спортивную тачку, то хватает Ксюшу за рукав и взволнованно говорит:
– Смотри, Ксюня, смотри. Вот такая у меня скоро будет!
Ксюша молчит, потому что знает: не будет. Ты не умеешь зарабатывать. Работаешь без страсти. Деньги в руки идут неохотно, вяло, сложно. Хватает на коммунальные платежи и частный детский сад для дочери. И все. На новую зимнюю резину для старой машины в этом году пришлось копить. До спорткара как до небес. В сорок два это уже должно быть очевидно. Но внутри мужа живет маленький капризный мальчик с пластмассовым грузовичком на веревочке, мечтающий о гоночной тачке. Пассивно мечтающий. Безрезультативно. Ксюша вздыхает…