Из Симферополя прямые поезда-автобусы в Одессу не ходили, пришлось добираться с пересадками. Сначала автобусом до посёлка Черноморское, а оттуда паромом до Одессы-матушки. Тут уж я поиздержался вконец и ступил на одесскую землю, имея в кармане рубль с копейками.
Жизнь в порту кипела. Сновал народ, то и дело на глаза попадались вооружённые люди, не иначе охрана порта, ездили туда-сюда машины и подводы, у причала под погрузкой находился сухогруз «Тургенев», а над всем этим стоял гул, словно я оказался в центре пчелиного улья. Гул, изредка нарушаемый гудками пароходов и разных каботажных судов.
По эстакаде бегали электрические транспортёры, олицетворявшие технический прогресс, а у её основания ютились жалкие лачуги, совершенно не вписывавшиеся в систему социалистического строя. Ладно, это не мои проблемы, надо завести в порту знакомства и как бы между делом выяснить, каким макаром реально забраться на судно, уходящее в загранку. Наше или иностранное, особой разницы нет. И откладывать смысла я не вижу. Ну-ка, подвалим вон к тому грузчику в майке и широких штанинах, в одиночестве смолившему цигарку, сидя на поддоне.
– День добрый!
– Ну, добре, – прищурившись, глянул на меня снизу вверх небритый мужик лет тридцати с хвостиком.
– Меня Климом зовут, – протянул я руку.
Тот, чуть подумав, пожал руку.
– Константин.
Ладонь у него была крепкая и мозолистая, что, впрочем, для грузчика неудивительно.
– Прямо как Костя из песни про шаланды, полные фека… тьфу, кефали, – хмыкнул я.
– Шо за песня? – с неповторимым одесским акцентом поинтересовался докер.
Блин, чё-то я не подумал, песня-то из фильма «Два бойца», а его снимали, уже когда война шла вовсю. Надо как-то выкручиваться.
– Да это один знакомый песню сочинил, про Костю, который приводил в Одессу шаланды, полные кефали… Я что хотел спросить-то… Можно здесь какую-нибудь работёнку найти, особо не засвечиваясь? И угол снять в долг недорого. Жить не на что, а в Москву вернуться не могу.
– А чего там набедокурил-то? – вроде бы без особого интереса полюбопытствовал Костя.
– Да-а, – махнул я рукой. – Сожительница с меня алименты требует, а сама залетела от какого-то кавказца – младенец чёрненький, на меня совсем не похож. А у неё в прокуратуре знакомый. Ну я и не стал дожидаться, когда меня за жабры возьмут, и на перекладных рванул куда подальше, где меня не знают. А по дороге в поезде документы какие-то урки умыкнули, теперь вот не знаю, как и быть.
– Вон оно шо, – протянул Костя. – С бабами – оно так, ухо треба держать востро. Да ещё и документов лишился… Сам-то столичный, выходит?