За сутки до праздника гостевые хоромы наполнились жизнью: в сопровождении трех десятков дальних родичей приехал отец. Я видел, как они въезжали Княжьими воротами в город, но не мог бросить ученика и рвануть в детинец. Это был последний день тренировок перед турниром, традиционным для праздника, посвященного духу ветра — покровителя стрелков. Мы с Инчутой меняли хваты хвостовика стрелы и стреляли. Сначала на дальность — навесом. Потом в мишень с легкий пехотный щит величиной. И снова на дальность, но в мишень…
К вечеру, когда белый круг ясеневого щита стал расплываться в глазах, мы закончили.
— Вспомнишь чего-нибудь веселое перед стрельбой! — наставлял я ученика на последок. — Смотри на цель и вспоминай. Улыбайся — и победишь.
— Ха, я лучше кой-чью морду представлю…
— Нет! — рявкнул я. — Цель нужно любить. Иначе рука может дрогнуть.
— А вот ты как? — коварно поинтересовался молодой воин.
— Что я как?
— Ну, ты вот как будешь этих, — он махнул коротко стриженой головой в сторону Купеческих ворот, — убивать? Прям любить их будешь?!
— Буду, — улыбаясь, кивнул я. — Ты себе не представляешь, как буду их любить. Еще никто так не любил трупы, как буду я…
— Хитрец! — засмеялся дружинник. — Нужно будет постараться оказаться рядом, чтоб посмотреть на твою любовь…
— Иди, отдыхай, стрелок, — теперь развеселился и я. — И не вздумай завтра браться за лук!
— Спасибо, Арч, — вдруг серьезно поблагодарил Инчута и поклонился.
— Рано начал, — хмыкнул я. — Приз выиграешь — тогда…
Снова втроем, уже привычно, раздели лук, завернули в холст и спрятали в сумку. Пора было возвращаться в Росток. Молодой воин торжественно попрощался и ускакал — торопился провести последнее занятие с подопечными. А мы с Велизарием ехали шагом.
Очень хотелось увидеть отца. Хорошо бы, как в детстве, забраться ему на колени и пожаловаться, рассказать о плохих дядях, разбивших лагерь возле Купеческих ворот. Выплакаться, уткнув нос ему подмышку. Чтоб обещал — до свадьбы зарастет.
Я вообще-то в отца. Он тоже невысок, и издалека его до сих пор принимают за юношу. Только я на ладонь повыше его вырос. Так что «на коленочки» не получилось бы…
Взглянул на солнце. Верхушки деревьев, шатаясь на ветру, щекотали его круглые алые бока. Ночь обещала быть ясной. Жаль. В дождь плачется легче.
Еще хорошо бы, если б отец закричал. Наорал на меня так, чтоб аж уши заложило. Выложил бы все, чего я достоин… Да только я знал — не будет этого. Ничего отец мне не скажет. Он вообще никогда на меня или сестер не кричал. Но от этого только хуже — бывает, несказанные слова ранят больше.