– А вот ты должен поклониться ей.
Дым течет к Джебу, превращается в воздухе в сеть и опутывает его. Под ее тяжестью Джеб опускается на колени. Удар палки рассекает ему колено – там, где клык осьминоржа распорол штанину.
Выступает кровь.
– Ага! Он не эльф, а простой смертный!
Махаон хлопает крыльями, как будто сделал невероятное открытие.
– Смертный, смертный! – восклицают феи голосами, нежными, как колокольчики. Они срываются с ветвей, как сияющие снежинки, и окружают Джеба, который пытается рассечь волшебную сеть ножом. Феи выбивают нож у него из рук, ныряют под сеть и облепляют Джеба, как муравьи – кусочек сахара.
Я вскакиваю, чтобы отогнать их.
– Пошли прочь!
– Не мешай им веселиться, – мурлычущим голосом говорит махаон. – Мы не сломаем твою игрушку.
Я хватаю нож и пытаюсь разрезать сеть, но нити тают прямо у меня в руках. Я так поглощена этим, что не замечаю превращения, происходящего на шляпке гриба. Махаон смеется, и я поднимаю голову как раз вовремя, чтобы увидеть, как его атласные крылья оборачиваются вокруг туловища.
Они растут, затем распахиваются – и передо мной появляется тот самый мужчина, который стоял у меня за спиной в разбитом зеркале. Мальчик из моих воспоминаний, только выросший.
Нож выпадает из моей руки. Такое ощущение, что я застряла между прошлым и настоящим.
Он примерно ровесник Джеба и одного роста с ним. На нем черный кожаный костюм и простые удобные ботинки. Он полулежит на шляпке гриба, скрестив лодыжки и элегантно держа кальян двумя пальцами. Он тоньше Джеба, но в прекрасной форме. Пиджак, расстегнутый почти до пупка, обнажает грудь – молочно-белую, как и чисто выбритый подбородок.
Феи утаскивают нож и бросаются к своему господину. Они приглаживают ему волосы, поправляют одежду, воркуют и смеются.
Неудивительно, что постер на стене магазина всегда казался мне таким знакомым.
Мой давний друг-подземец вырос и стал как две капли воды похож на Ворона, с той разницей, что волосы у него синие и светятся. А еще на нем красная атласная полумаска. В остальном он – просто копия того актера. Фарфоровая кожа, непроницаемые глаза, подведенные черным, пухлые темные губы…
В сером дыму, вьющемся вокруг его угольно-черных крыльев, он напоминает манекен на витрине нашего магазина – падшего ангела.
Я знаю это, потому что детские воспоминания обрушиваются на меня волной и воскрешают в памяти имя, которое я не произносила одиннадцать лет.