– Меган, ты же не ребенок! Ты взрослая женщина, вполне можешь сама о себе позаботиться.
Какие разумные слова! Интересно, кому я это говорю, Меган или самой себе.
– Конечно, это не просто. Мегги, но ты справишься! – добавляю я более мягким тоном.
– Нет, содержать себя – это не мой вариант, – качает головой Меган.
– Тогда приступай к поискам, – вздыхаю я. – Для начала загляни на сайты знакомств.
Меган округляет глаза и достает из своей красной сумки блеск для губ.
– Да, красавцы-миллионеры пасутся на этих сайтах табунами, – усмехается она. – И все они находят женщин с короткими руками чертовски пикантными.
– Да ну тебя! Если ты действительно захочешь найти замену Джимми, то сделаешь это быстренько. – Меня пронзает внезапная мысль. – Слушай, а как насчет Брэда?
– Адвоката твоей матери?
– Да. По-моему, он симпатичный. И вообще, парень что надо. Как тебе кажется?
Меган сосредоточенно водит кисточкой по губам:
– Мне кажется, он классный парень. Только вот есть одна крошечная проблемка.
– Какая же? Он недостаточно богат для тебя?
– Мимо. – Меган вытягивает губы. – Он уже влюблен. В тебя.
Я вспыхиваю и мотаю головой, словно от удара. Господи боже! Неужели это правда? У меня же есть Эндрю. Мы с ним столько лет вместе…
– С чего ты взяла? – лепечу я, обретя наконец дар речи.
– Если он в тебя не втрескался, с какой стати он так с тобой возится? – пожимает плечами Меган.
Только-то. Ну, это еще не признак влюбленности. Оно и к лучшему. Мне нужна дружеская поддержка Брэда, а не его нежные чувства. Сама не знаю почему, я пускаюсь в объяснения:
– Дело тут не во мне, а в маме. Он помогает мне исключительно потому, что обещал ей. С его стороны это что-то вроде благотворительности.
Я надеюсь, что Меган примется убеждать меня в обратном, но она машет рукой:
– Ну, тебе виднее.
Все-таки у нас с Меган много общего, думаю я, понурив голову. Обе мечтаем о новом парне, не порвав с прежним.
Трясущимися руками я разворачиваю письмо. Несколько раз перечитываю фразу: «Моя дорогая, заставляй себя делать то, что внушает тебе страх». Зачем, мама? Чего ты хочешь от меня добиться? Я прячу письмо в карман и вхожу в ворота.
Прошло семь лет с тех пор, как я в последний раз была на кладбище Святого Бонифация. Тогда мы пришли сюда с мамой. Если мне не изменяет память, близилось Рождество и мы собирались покупать подарки. Но мама настояла, чтобы мы заехали сюда перед тем, как отправиться по магазинам. Помню, день тогда был холодный. Ветер разгуливал по улицам, разметывал тонкий слой снега, кружил его в воздухе, превращаясь в колючий ледяной вихрь. Мы с мамой, борясь с происками ветра, прикрепили венок из еловых ветвей к надгробию на могиле отца. Я быстро вернулась к машине и включила отопление. Волны тепла наполнили салон, я грела озябшие руки и смотрела в окно на маму, стоявшую у могилы с опущенной головой. Потом она смахнула перчаткой слезы с глаз и перекрестилась. Когда мама вернулась к машине, я притворилась, что настраиваю радио, и старалась не встречаться с ней взглядом. Мне было больно сознавать, что мама по-прежнему испытывает чувство к моему отцу, человеку, который ее предал.