Глава девятая
Наша милиция нас бережет
«Жизнь прекрасна!» — подумала я, открыв глаза. Рядом со мной сопел самый красивый мужчина в мире, влюбленный в меня по уши. Но окружающие всегда норовят подпортить твою малину — и им это без труда удается. Затрезвонил мой мобильный, и я, не подозревая ни о чем счастьесокрушительном, взяла трубку.
— Маслова, жива? Вот не думал. Живучая, как крыса!
— Привет, Лев. А что со мной должно случиться?
— Ты не знаешь? Тебе что, никто не позвонил?
Предчувствие несчастья сдавило мне горло. С трудом преодолевая спазм, я хрипло спросила:
— Лев! Что случилось?
— В твою подругу Дашку вчера стреляли.
— Как?
— Спроси лучше — где. В твоей квартире! Эта дура вылезла зачем-то на балкон с биноклем. Вот там ее кто-то и зацепил.
— Боже мой!
Рядом зашевелился проснувшийся Александр.
— Она жива?
— Легко отделалась. Пуля попала в плечо, в мягкие ткани.
— Кто стрелял?
— Не знаю.
— Лев, ну пожалуйста! — взмолилась я, чувствуя, как сильная теплая рука обнимает меня за плечи. — Дашкин телефон и подробности!
— Телефон? У тебя нет ее мобильного?
— Есть, а она ответит?
— Почему нет? Я тебе говорю — легко отделалась.
— А подробности?
— Их милиция расскажет. Они тебя уже ищут, только не знают, где ты. Должна же была вчера вернуться!
— Я билет сдала. А телефон… — Александр виновато опустил свою взлохмаченную красивую голову мне на колени. — Ну, не важно.
— Где ты сейчас находишься?
— В гостинице. Со мной все в порядке, сегодня после встречи с Сухоруковым я вернусь домой, — затараторила я.
— Какого… тебе Сухоруков? Зачем?
— Я случайно наткнулась на важные документы, которые могут помочь следствию. Так получилось.
— Ты что, зал пресс-конференции с архивом МВД перепутала? Маслова, редактор — я. А ты подчиненная, ясно? Какое ты право имеешь самовольничать? Кто тебя просил совать свой пятак в это дерьмо? Сидела бы дома, подружка цела бы осталась. И еще. Лена записала тебя на заседание предвыборного комитета, теперь оно покатилось к черту! Это в тысячу раз важнее любой криминальной хроники! Я предупреждал тебя, подруга. Ты — уволена!
«Счастье есть, его не может не быть!» — утверждало радио. В принципе я была с этим согласна.
— Что случилось? Почему слезы? — нежно потянувшись ко мне, спросил Александр.
— В Дашку стреляли. И я теперь безработная.
— В кого стреляли?
— В мою лучшую подругу Дашку. У меня в квартире!
… Через минуту я услышала слабый Дашкин голос. Расстроенная очередной ссорой с Женькой, она помчалась ко мне, зная, что я должна вечером вернуться. Там напялила мой халат и решила развлечься, вспомнив мои рассказы о потрясающем брюнете из дома напротив. Вот и вылезла с биноклем на балкон. Никакого брюнета она не увидела, только почувствовала удар в плечо и увидела кровь… Потом только — боль…