— Не понял? — удивился Борис.
— Боря, это выстрел из прошлого.
— Ты что несешь?
— Да, это выстрел из сорок третьего.
— Не верю. Это слишком напоминает литературу.
— Не забывай, что литература пишется с жизни. Знаешь, я прочел у Стендаля: роман — это зеркало, лежащее у дороги.
— Олег, я очень ценю тебя как оперативника, но мне кажется, ты слишком ударился в филологию.
— Нет, Боря, — устало ответил Наумов, — к сожалению, это факт. К сожалению.
— Тогда рассказывай.
— Можно одно лирическое отступление?
— Можно.
И Олег рассказал о Хинте, о его глазах и лице, о пистолете в его руке, о падающих мишенях.
Борис слушал не перебивая, курил сигарету. Олег говорил, стараясь, чтобы исчезло ироническое недоверие Прохорова. Но чем больше, чем убедительнее, как ему казалось, строил он свой рассказ, тем меньше, а Олег это видел, вызывал он доверие Прохорова.
— Подожди, Олег. Чтение рукописи Бурмина несколько изменило твое отношение к делу. — Борис встал, зашагал по комнате. — Пойми, — продолжал он, — то, что ты рассказал мне сейчас, предмет литературы, а мы работаем в уголовном розыске. Давай факты.
— Черт с тобой, сухарь, получай факты. Первое: некто убивает Бурмина из пистолета «намбу» с глушителем. Пистолет выпущен в период с 1968 по 1985 год.
— Не на все запросы получены ответы, — сказал как обрубил Прохоров. — Потом, ты же знаешь, это оружие может быть сборным. Ствол от «намбу», а остальное самоделка.
— Возможно. — Олег начал злиться. — Возможно. Второе. Преступник не взял ценностей, а копался в архиве. Более того, исчезли материалы, связанные с войной, а конкретно — с последней повестью о загадочной гибели разведгруппы.
— Ты что же думаешь, этим не занимались после освобождения Гродно?
— Конечно, занимались. Но была война. В тылу вражеская агентура, бандитизм. Возможно, не хватило времени.
— Ты ставишь под сомнение первоначальное следствие?
— Нет, я просто не знаком с ним. Но я знаю другое. Некто убил, забрал документы, потом позвонил вдове Бурмина и забрал бумаги, хранящиеся на квартире.
— Я этого не знал.
— Что с тобой случилось, Боря? Ты же был прекрасным работником. А теперь ты четко выполняешь порученное тебе задание, и все. Само дело, весь его объем тебя не интересуют. Боря, очнись. Нельзя же всю жизнь жить обидой. Нянчить ее в себе. Милый Боря, память — удивительное устройство, она стирает все, что хочет забыть. Помни это.
Прохоров молча взял сигарету, закурил.
— Слушай меня дальше, Боря. Сегодня я нашел у машинистки вот этот кусок рукописи. Читай.
Олег протянул Прохорову отрывок. Борис читал долго, медленно. Заканчивал и вновь перечитывал.