О, как у них – никаких имён, всё по кликухам, предусмотрительно. Дежуривший у машины напарник кивнул и пропал из поля зрения. Пошел разбираться с кем, с «немедведем»? Разделывать на трофеи? Хотел бы я на это посмотреть…
– Как вообще самочувствие, голова не болит? – продолжил странный допрос так называемый Декан.
– Раскалывается, – признался я. – Но терпимо.
– Давно?
– Месяцев четырнадцать как.
Мужчина снова хмыкнул и уточнил:
– Здесь вы давно?
– Со вчерашнего вечера. Точней сказать не могу – счастливые часов не наблюдают.
– Тогда у меня хорошие новости, – он снова потянулся к фляжке. – Возможно, ты будешь жить.
– Ага, но недолго, – подтвердил я. – Особенно после алкоголя. Хоть он и расширяет сосудики, но крайне не рекомендуется в моём случае. Прошу не считать это отказом.
– Здесь не только алкоголь, – пояснил бородач. – Это, хм… лекарственная настойка. Сразу предупрежу – вкус так себе, но выплёвывать запрещаю.
– Так точно, – я привычно выдохнул и сделал пару глотков из протянутой фляги.
За мою недолгую, но безусловно, яркую жизнь мне доводилось пить разное – от дешевого самогона на портянках, до элитного вискаря за пару тысяч «евриков» за бутылку. Но такой гадости я ещё не пробовал. Даже разведённая в плохо отмытой химтаре чача из прокисшего инжира, которой меня как-то угостили в одном далёких от цивилизации аулов, была нектаром богов по сравнению с этой кислятиной.
Такое ощущение, что кто-то эту жидкость уже выпил, но его стошнило обратно в несчастную флягу.
– Херня эти ваши целебные алтайские травки… – Выдавил из себя я, когда сведённое спазмом горло вновь смогло дышать.
– Здесь нет трав, но это действительно очень мощное лекарство, – убеждённо заявил Декан. – Поздравляю, теперь ты вылечишься.
– От рака?!
– От всего, – отрезал мужчина и встал с кресла. – Где капельницы?
Всё ясно – псих. Насмотрелся я на таких «целителей» в своё время…
– Слушай, приятель, оставил бы ты меня в покое, – как можно мягче попросил я. – Глядишь, скоро менты приедут, а тут вы с огнестрелом бегаете…
Только сейчас заметил ещё и пистолет в набедренной кобуре, когда мой спятивший спаситель потянулся за штативом и камуфляжная куртка задралась. Ну, зашибись.
– Ты и правда думаешь, что дождёшься их? – спокойно задал вопрос бородач, возясь с пакетом физраствора.
Другого на моём месте, парализовало бы к чертям от страха, но алкоголь неожиданно смог прочистить затуманенную после приступа голову. Я ещё раз взглянул на события прошедших часов со стороны – нестыковки с картой, аварию, нападение неведомого зверя и последующее спасение, пришедшее не от правоохранительных органов, а от двух заросших мужиков с карабинами…