«А женщинам можно голосовать?» — спросила Женщина в зеленом.
«А какая разница, если вы за», — засмеялся Тимур, и мужчины поддержали его дружным хохотом.
«Так… Кто против?»
Я поднял руку. Рука дрожала. Рука была словно не моя. Мне было очень стыдно за мою руку. И не только потому, что она торчала теперь, нелепая и волосатая, перед всеми этими весёлыми, решительно настроенными людьми, которые устали от неопределенности и сомнений, от замкнутого пространства и скорбных мыслей, от водянистой, не разогретой как следует пиццы и отсутствия качественных зрелищ. Я думал о Лизе и её истории, думал про кровь Босой и её высокомерный смех, про Глюмдальклич, про сегодняшнее утро и корову Жуту, про Царонг и Аленького Цветочка, про мёртвую Джека Потрошителя, которая лежала наверху, на том месте, где она последний раз в жизни выстрелила — не в человека, а в ангелочков на потолке. Я стоял, держал свою застенчивую руку и думал про белые колготки.
В конце концов, я был ей просто должен.
«Ты чего, сынок, — обиженно посмотрел на меня Михаил Юрьевич. — Голова болит? Опусти руку, засранец. Против своих поднял? Против отца родного?»
Ого, он уже называл себя моим отцом. Я поднял руку ещё выше. До самой полной луны.
«Да и так всё ясно, большинство за, — нетерпеливо бросил Тимур. — Пошли ведьму жарить! Красиво будет: ночь, огонь, мясо… Как в детстве, когда в поход ходили…»
«Да он влюбился, — захохотал Павлюк. — Вот извращенец!»
«Может, тебя с ней сжечь? Холодно стало? Погреться хочешь около бабы? Так какую покрасивше нашел бы», — рассудительно посоветовал мне Рыгор.
«Стойте, — прервал его величественный и строгий Михаил Юрьевич. — Мне вот жалко писателя нашего. Надо ему объяснить, что к чему. Здесь особый подход нужен».
Он подошёл ко мне и обнял. Но даже в этих родительских объятьях я как-то ухитрился не опустить свою нелепую, тонкую, убогую руку, которая торчала над ними, как ручка от сломанного зонта. Михаил Юрьевич отступил, пожевал стального цвета губами.
«Думаешь, я солдафон, да? Что у нас, офицеров, ни чести не осталось, ни культуры, — проговорил он возвышенным тоном. — Эх, сынок… Я же тоже когда-то стихи писал…»
Он отвернулся, а потом посмотрел на огонь и проникновенным голосом продекламировал:
Мы снова встретились с тобой,
Но как мы оба изменились…
Года унылой чередой
От нас невидимо сокрылись.
Ищу в глазах твоих огня,
Ищу в душе своей волненье,
Ах, как тебя, так и меня
Убило жизни тяготенье…
Михаил Юрьевич помолчал, впечатлённый собственным выступлением, смахнул слезу, прислушиваясь к тому, как догорали во дворе замка его слова. Все были растроганы, в толпе захлопали. Декламатор сдержанно поклонился, его полное надежды лицо повернулось ко мне — но моя проклятая рука всё так же, как раньше, застыла в воздухе, вертикальная и безнадежная.