— Травник? — спрашиваю я, что бы проверить свою гипотезу.
Типчик смотрит на меня ничего не понимающим взглядом, потом до него доходит и он кивает.
— А чем вы занимаетесь? — продолжаю мини допрос.
Пока без пристрастия. Это же он хочет жениться. Причём непременно на двух дамочках со скверными характерами.
— Зарабатываю сто семьдесят пять тысяч в год, — отвечает типчик.
Правильно, меня только деньгами прельстить можно. Вся романтика сделала мне ручкой лет, этак, шесть назад, когда моя любовь велика повозила меня личиком по асфальту.
— Сто семьдесят пять тысяч чего? — уточняю я.
Надеюсь, что не рублей.
— Фунтов, — отвечает типчик.
У меня в мозгов тут же включается калькулятор.
— Вика, — ору я радостно, — мы его берём!
Сама церемония была проста до безобразия. Баба Яга, оказавшаяся черноволосой девицей с разномастными глазами, поставила нас в шеренгу на крыльце. Меня справа от типчика, Вику слева. Окинула нас хмурым взглядом.
— Согласны? — строго спросила она.
— Да, — соглашается типчик на свою голову.
— Да, — посмотрев на своего нового мужа, масляно соглашаюсь я.
Это же сон, верно? А во сне могут быть и британские травники с приличной зарплатой. Такие дядечки на дороге не валяются и с неба не падают. Такие дядечки только во сне и приходят.
— А можно, я ещё покочевряжусь? — спрашивает Вика, и корчит дурацкую рожу.
Явно надеется, что её примут за блаженную и от свадьбы с ней благоразумно откажутся.
— Нет! — рявкаем мы в три голоса.
Баба Яга раздражённо, типчик устало, я с ужасом.
— Ну хорошо, уговорили, — вздыхает Вика. — Я согласна. Только вы об этом ещё пожалеете.
— Именем Арты и Эа, и Мелькора Великого, объявляю вас мужем и жёнами, — заключает Баба Яга. — А теперь пошли вон отсюда.
И удаляется в избушку, напоследок громко хлопнув дверью. Вот и поженились.
— Но это не формула! — подскочив к двери и обрушив на неё град ударов, истерично заорал типчик. — Это не та формула!
— А мне по барабану, — доносится из-за двери. — Это ты подстраховаться хотел. Получи, распишись и вали уже отсюда.
— Щас распишусь, — бормочет себе под нос типчик, что-то ища у себя в карманах. — Ой, как щас распишусь-то.
На свет появляется баллончик с краской. Я понимающе хмыкаю. Месть детская, но Бабе Яге будет, чем заняться. На двери появляется красноречивое слово на английском.
Дверь начинает ме-е-е-едненно открываться.
— Валим отсюда! — с развесёлым ужасом орёт типчик, хватает меня за руку, второй вцепляется в Вику и ногой бьёт меня под колено.
А я на тень от столбика стою, ага. Теряю равновесие и падаю. В тень. Типчик явно знает, как управлять моим даром. Откуда, спрашивается? Даже я не знаю, что у меня может быть направляющий. Он же — знает.