К горлу подкатывает тошнота. Я медленно разворачиваю письмо, как можно осторожнее, чтобы не порвать потрепанный листок, который явно пережил многое – не только сегодняшнюю грозу. Пробегаю взглядом по строкам. Смотрю на сгибы – я их не делала. Видно, что письмо сворачивали и разворачивали много раз, снова и снова. Чтобы оно помещалось в кармане.
Я вчитываюсь в слова. Они полны боли и печали, и мне кажется, будто я совсем не знаю человека, который их написал. Это была девушка, которая не хотела отпускать Трента. Которая не думала, что может вновь полюбить кого-то. И не догадывалась, что тот, которому она адресовала эти строки, докажет ей обратное.
– Что это ты делаешь?
Слышу голос Колтона и поднимаю голову. У него такой же потрясенный вид, как, наверное, и у меня.
Его глаза прикованы к письму, которое я держу в руках.
– Я…
Неумело пытаюсь сложить лист, но Колтон ставит две чашки с горячим кофе на пол и отбирает его. Поражаюсь такой резкости.
– Прости, – лепечу я. – Я не хотела… Оно было у тебя в кармане, и я подумала…
– Это не твое. Не тебе и читать, – говорит Колтон, и я не знаю, что хуже – его тон или жуткая ирония этих слов.
Смотрю на него, пока он складывает письмо, которое бог знает сколько времени носил в кармане, и не выдерживаю. Я не могу больше хранить все в секрете. Наконец нахожу подходящие слова. Произношу их со всей осторожностью, чтобы он не понял меня превратно:
– Это мое.
Колтон замирает. Бросает на меня непонимающий взгляд.
– Что?
Его голос так дрожит, что мне не хочется продолжать, но я должна.
– Это мое письмо. – Я сглатываю. Во рту внезапно пересыхает. – Я его написала.
– Ты… что?
Пытаюсь говорить спокойно, но мне не хватает воздуха.
– Я написала это письмо. Тебе. Много месяцев назад, после… – Мой голос прерывается. – После того, как с моим парнем произошел несчастный случай.
Эти слова, как и заключенная в них правда, невесомы, едва слышны, но Колтон прекрасно их понимает. И качает головой.
– До того, как я узнала тебя, – добавляю я и надеюсь, что эти слова все изменят. Но как только смотрю на Колтона, все становится ясно.
Он не отвечает. Стоит неподвижно и стискивает зубы. Встаю и подхожу чуть ближе к нему.
– Колтон, прошу…
Он делает шаг назад.
– Ты знала? – холодно спрашивает он. – Когда мы впервые встретились, ты знала, кто я такой?
К глазам подступают слезы.
– Да, – еле слышно говорю я.
Колтон направляется к выходу.
– Постой, – умоляю я. – Прошу! Дай мне объяснить…
Он поворачивается ко мне.
– Что тут объяснять? Что ты отправилась искать человека, которому пересадили сердце твоего парня? Что ты нашла меня после того, как я подписал документ, в котором прошу сохранить свою анонимность? – Гнев вспыхивает резко, словно молния над океаном. – Или что буквально пару часов назад ты сидела и слушала, как я говорю о своей болезни, а сама ничего не сказала? – Колтон замолкает, и выражение его лица меняется. Будто он вспомнил, что произошло потом. – Что из этого ты хочешь мне объяснить?