Хабенский все сидел и смотрел в зеркало. Он курил сигареты одну за одной, не чувствуя ни аромата, ни вкуса. Не почувствовал он и инородного, чужого запаха, зловонного и тяжелого, просочившегося в гримерку сквозь запертую дверь. И совсем не удивился, когда за своей спиной, в зеркале, увидел ЕГО. И совсем не сопротивлялся, когда чмо положило ему на плечо мохнатую когтистую лапу, запачканную засохшей черной кровью…
— Эй, Костян, ты чё, совсем уже, помер, что ли?! Ау-у!
— Мне все равно. Мне абсолютно все равно. — Константин никак не мог сбросить с себя мохнатую зловонную лапу. Укусить ее, что ли, напоследок? Отомстить за Мишку, за ребят? Хабенский вонзил в нее зубы.
— Ну ё-моё! Озверел совсем! Допился! — кричало чудовище почему-то голосом Почеренкова. — Совсем оборзел! Кусаться! Дожили! На, пивка попей! Подлечись! Вот, черт, ведь насквозь прокусил!
Костя с трудом открыл глаза, потер их, покрутил головой, наткнулся глазами на Почеренкова, живого и невредимого.
— Мишка, — сказал он и сел, чувствуя, что у него дрожат колени. — Мы где, Мишка? Мы встретились?
— Да ты совсем от вчерашнего офигел, что ли? Мы с тобой сейчас, Константин Юрьевич, в родной нашей гримерке, на Владимирском проспекте, в Театре имени Ленсовета.
— А почему? — Язык с трудом слушался Константина.
— А потому, милый мой. — Почеренков смачивал пивом окровавленную руку. — Скотина ты, Костя. Потому что вчера был твой день рождения. Помнишь?
Хабенский отрицательно помотал головой.
— Да, это уже серьезно. Пить нам с тобой меньше надо. Мы вчера праздновали твой день рождения, потом пришли сюда, под утро уже, чтобы дома никого не испугать. Легли спать. Я, как проснулся, за пивом пошел. Здоровье наше поправить. — Почеренков замотал руку полотенцем и хорошенько приложился к пиву. — Ты мне скажи только одно: зачем ты меня так? Сон плохой снился? Я прихожу, а ты прям взахлеб рыдаешь, ручонками размахиваешь и орешь: «Без комментариев, я ничего не могу, извините!» Кошмар какой-то.
— Мишка, а Зибрыч жив? И Андреев? И Койгеров с Мигицко? И Пази?
— Костя, да ты что? — Почеренков сел рядом с Хабенским, протянул ему открытую бутылку. — Что им сделается-то? Олежа вон опять с Настькой поругался. Зибрыч на съемках с утра. Пази тебя вчера по телефону поздравлял, сам, лично, так что гордись — дорос. Ты давай, давай, пей! Легче будет.
— Ты думаешь? — Хабенский залпом выпил пиво, отдышался, подошел к зеркалу и потрогал волосы. — Неужели это мне действительно приснилось?
— А чё снилось-то? Кстати, сам пойдешь в аптеку и купишь стерильный бинт и йод. Не мешало бы, конечно, укольчик против столбняка. А чё медикам говорить? Меня укусил Константин Юрьевич Хабенский? Главный вампир нашей многострадальной родины? Да, Костя, хорошо ты кусаешься. — Почеренков разглядывал пропитавшееся кровью полотенце. — Я, между прочим, хорошо сны разгадываю. Если дерьмо — обязательно к деньгам, если рыба тухлая — тетка какая-нибудь случайно «залетит». Ну, это на самом деле редко бывает. У тебя, кстати, телефон звонит.