И по декабрьскому городу шел уже не Игорь, а его тканевый макет, чучело, полое внутри. И в этой пустоте внутри играла очень грустная музыка, почти реквием.
Иногда Игоря сдувало, и он сталкивался с прохожими. Иногда он смотрел на стадо грязных машин на проспекте и сладострастно представлял, как лежит под колесами, наматывается на оси, впечатывается в протекторы. Иногда он останавливался, поднимал голову, чтобы слеза утекла обратно в глаз, и тогда снова сталкивался с прохожими. Все куда-то шли, спешили. Один он никуда не спешил, хоть и шел.
И вдруг мелькнуло золотое. Игорь вздрогнул, реквием пискнул и заткнулся. Кто это? Кто это был? Оля?
Да ну, не может быть? Откуда? Игорь помчался вслед.
Догнал и шел чуть-чуть сзади, помирая от восхищения, — такая красивая, золотая-пушистая, на каблучках, асфальта не касаясь… Как такие женщины умудряются сохранять цвет и фактуру в этой слякоти? Как такое возможно? Она гениальная! Она гениально прекрасная!
Тут Оля обернулась.
— Привет, — сказал ей Игорь.
— Привет.
— Вот шел, заметил тебя.
— А…
— Куда идем?
— Мы? Я?
— Ну да…
— Не знаю… Просто гуляю.
Оля улыбнулась и пошла дальше, не приглашая, но явно замедляя шаг. Игорь постоял, испытывая сразу несколько противоречивых желаний: догнать ее и пойти рядом; догнать и ударить ее; догнать, развернуть и целовать; развернуться и пойти в другую сторону. Догнал и пошел рядом.
— Ну, и как гуляется? Инфраструктура как? Привлекательная?
— Никак. Дома низкие, людей мало, магазинов мало. Вечеринки скучные.
— Зато у нас метро красивое!
— Это у нас в Москве метро красивое! А у вас вообще не понятно какое!
— У нас быстрое.
— А у нас, типа, медленное? У нас оно вообще!
— Зато у вас в Москве пробки!
— А у вас тут единственный проспект, и тот все время перекрывают!
— А у вас лица кавказской национальности!
— А у вас на улице ни одного нормально одетого человека не встретишь!
— А я?
— А ты? — Оля сверкнула глазами. — А ты тоже плохо одет! Ты вообще одет ужасно!
— Чем же тогда объяснить такой настойчивый интерес ко мне?
— Чей? Мой?
— Твой! Ко мне!
Они снова стояли, дыша огнем, пугая прохожих.
— С чего ты взял, что есть интерес?
— С чего? А действительно, с чего? Ничего ж не происходит, да?
— Ничего!
— Все в порядке, никаких изменений, да?
— Никаких!
— И я, значит, фигню несу сейчас, да? Выгляжу, как дурак!
— Ну, — Оля пожала плечами, — выглядишь ты неплохо, а дурак или нет — мне все равно!
Игорь понял, что надо было догнать и ударить. Но сейчас уже смысла нет. Уже сказала.
— Все равно? — Игорь сунул сигарету в зубы, дрожащей рукой высек искру. — Ладно. Тогда пока!