— Влюблен… Да он собирается жениться на ней!
Я слушал все это и удивлялся тому, как эта история хотя бы на время отодвинула от меня самого мои проблемы. Я достал из кармана остатки своего благородства и рассказал Туманову то, с чем и пришел, — об Ольге. О том, что она нашлась. Мне хотелось увидеть его лицо, глаза, понять, что он будет чувствовать, когда узнает об этом. И когда я увидел его реакцию, то понял, что у меня нет абсолютно никакого шанса завладеть Ольгиным сердцем. На меня смотрел человек, которому как будто бы только что сказали, что его любимая воскресла. Его лицо с распухшей, украшенной пластырем скулой и разбитой губой просияло.
— Ты примешь ее? — Я готов был зажмуриться в ожидании приговора. Наверное, так поступают смертники в ожидании удара гильотины. Как бы мне хотелось прокрутить время обратно и вернуться в своей дом, где в моей спальне и практически в моей власти была самая чудесная девушка на свете. И как так случилось, что она увидела во мне предателя и сбежала? И почему я-то ей не поверил и помчался в Москву, к Фиме, проверять информацию о ней? Даже если бы она была убийцей, подумалось мне тогда, я нашел бы тысячи оправданий ее поступку. Если убила, значит, была причина. Кретин, сам все испортил.
— Да она же моя ласточка… Конечно! — Приговор мне был подписан, и кровавая печать неистребимой тумановской любви пригвоздила меня, как убила. — А что она сама об этом говорит? Вообще обо мне что-нибудь говорила? Вспоминала?
Я замялся, не зная, как себя вести на этот раз. Мог бы, будь я законченным подлецом, сказать, что «она ненавидит тебя, нейрохирург, что она терпеть тебя не может». Но вслух произнес:
— Она скрытный человек, ты же знаешь. Из нее клещами ничего не вытянуть. Но я могу поговорить с ней или передать ей от тебя записку.
«А записку по дороге разорвать в клочья и выбросить».
— Да, замечательная идея! Я напишу ей письмо, чтобы она была спокойна и знала, что я ее жду. Давно жду. Очень жду. Что я ее простил. Да что там, я же все понимал, мне же только хотелось, чтобы она была счастлива!
Прямо как я, подумалось мне.
И он кинулся к столу, взял бумагу и принялся писать. Потом, буквально через несколько секунд, поднял голову и посмотрел на меня задумчиво:
— Как ты думаешь, Марк, она забыла своего оператора?
Я вздохнул. Ну не мог я причинить ему боль, сочинив на ходу байку о том, что она бредит своим Германом. Над головой Туманова возник нимб. Все-таки он был хорошим мужиком. Я взял у него письмо, мы пожали друг другу руки, и я ушел.