— Не надо, командир, — тихо прошептал над ухом голос Логунова. — Может, не надо, а? Вы ведь не видите, а я с ним все время рядом. Парень жить не хотел, так его выходка невесты доконала. А тут… вы поглядите на него. Справимся мы без него вечером. Чего там осталось-то!
Соколов поглядел в глаза сержанту и согласился. Еще два часа работы, и экипаж отправился на ужин.
Выскребая из тарелки остатки каши, Бабенко рассказывал о летнем отдыхе в Ялте. О местах, где любил бывать Чехов, о достоинствах крымских вин.
— Тебя послушать, Семен Михалыч, — хмыкнул Логунов, вычищая куском хлеба свою тарелку, — так вся твоя жизнь прошла на курортах со стаканом вина в руке. Ты бы хоть разок вспомнил про завод, про трудовой коллектив.
— А вина самые лучшие все равно на Кубани и на Кавказе, — заметил Омаев. — Я сегодня письмо из дома получил. Мать пишет, урожай винограда в этом году очень богатый. Она считает, к праздничному столу. Что скоро победа будет, прогоним врага и будет чем отметить. Вот бы правда!
— А вы сомневаетесь? — спросил Соколов, глядя, как Логунов заботливо заворачивает в ватную стеганку тарелку Бочкина, чтобы сохранить кашу теплой к его приходу.
— Да, там дедушка от себя приписку сделал. Говорит: внук, будь мужчиной. Это женщинам мечтать можно, а джигит должен иметь ясный взор. Поминать многих нам придется, потому и вина много, потому и урожай винограда такой богатый. Природа знает, что такое горе, оно еще больше будет.
— Мистика, — пробормотал Бабенко, скручивая из куска газеты «козью ножку». — Может, и мистика, поверье, а может, и есть что-то в природе такое, чего мы понять не можем.
— Например, почему у «семерки» все время масса пропадает, — хмыкнул Логунов, вставая из-за стола. И добавил с сарказмом: — Инженер!
— С массой как раз понятно, — возразил Омаев, вставая следом. — Где-то провод пробивает на корпус. А вот почему, как старики говорят, перед войной всегда много мальчишек рождается? Как начнет в селе много мальчишек рождаться, так знай — к войне.
А Коля Бочкин топтался возле санчасти и уговаривал старого врача Бориса Моисеевича пропустить его к Елизавете. Доктор строго смотрел на танкиста поверх очков.
— Что тебе приспичило? Истощена она сильно, рана на ноге открылась. Ей усиленное питание и сон требуются, а не ухажеры с септическими руками. Ты хоть руки-то когда-нибудь моешь, танкист?
— Мою, — уныло ответил Бочкин, глядя на черные ногти и въевшееся в поры масло. — Мы из боя вышли три дня назад. Танк спасали, дотянули до ремонтной службы. Теперь вот срочно всем экипажем ремонтируем. Вдруг завтра в бой. Ну пустите, что я там трогать чего буду, что ли. Я их в карманах буду держать.