— Если вы перестанете быть для них интересным, знаете, что вас ждет?
— Догадываюсь.
— Но совсем не так, как вы думаете… Они же «фарисеи». Борцы за убеждения. Думаете, пустят вам пулю в лоб и выбросят на съедение стервятникам? — Кидальчик горько рассмеялся, но закашлялся. Я снова дал ему напиться. — Как бы не так. Любая жизнь, и смерть тоже, — должна приносить пользу. Скорее всего, вам на грудь примотают взрывчатку. Наденут на голову мешок. На грудь — табличку с соответствующим высказыванием Пророка… Оставят где-нибудь в людном месте. Рядом со школой, например. Или в супермаркете. Вы этого хотите?
Я молчал. Идея, которой я только что гордился, предстала в новом свете.
— Откуда вы столько о них знаете?
За всё время пребывания я не видел ни одного лица: тюремщики были в масках, никогда не разговаривали. Я даже не знаю, были это одни и те же люди, или они менялись.
— Всё еще подозреваете… — голос Кацмана был усталым и надтреснутым. — Татуировки: Фарравахр… Ну, такие крылья. Это — их знак. Несложно предположить остальное.
— Почему вы вообще в курсе таких вещей?
— Ну знаете! — он даже привстал, но снова бессильно опустился на циновку. — Я, между прочим, получил блестящее образование. Сорбонна, факультет философии. Это кроме всего остального. — он приосанился. — Не чета вашим колледжам, в которых уверяют, что, извините, кроме Америки, на Земле больше и нет ничего…
— А как же математика?
— Не надо путать мягкое с круглым! Философия — это Закон. Цифры — его душа.
Он сделал вид, что заснул. Я посидел немного молча, но потом понял, что очень хочу продолжить.
— Простите, если обидел.
— Да. Вы тоже, дорогой друг. — он снова открыл глаза и повернулся, чтобы видеть меня. — Что-то я сегодня… Ну так, вам удалось угадать, где шарик?
Я не сразу сообразил, о чем он.
— Удалось. Тридцать из ста, примерно. Я старался не напрягаться.
Кидальчик разразился хохотом. Он сначала привстал на локте, чтобы было удобней смеяться, затем сел, бессильно свесив голову между колен, и продолжал хохотать, иногда кашляя, хватаясь за бока, испуская стоны и утирая слезы.
Отсмеявшись, он хлебнул воды из бутылки, еще раз вытер глаза и бессильно откинулся на стену рядом со мной. Стена была горячая, от неё пахло известью и птичьим пометом.
Сглотнув сухим горлом, и прикрыв глаза, я молчал. Мне тоже хотелось пить, но вода была последней. Свежую принесут только утром.
— Простите меня, Алекс. Я не со зла. — он притронулся к моему плечу.
— Я вас умоляю…
Всё время ловлю себя на том, что начинаю разговаривать так же, как мой старик.