Меня вдруг охватывает раздражение:
– А ты что предлагаешь?
– Я?! Не я тебе антинову вколола и сделала наркоманом! Какого черта тебе потребовалось там мешать мне? Я бы сделала все как надо и ушла сюда по своим делам. А ты бы поехал обратно. Разошлись как в море корабли – кому было бы плохо?
– Тому мужику на «Опеле». Твое «как надо» подразумевало его смерть.
– А он тебе кто?! Брат, друг?!
Я аж опешил от этой яростной вспышки.
– Рита…
– Я уж тридцать лет как Рита, – глухо роняет она, отворачиваясь. – Твой дурацкий закидон создал нам обоим большие проблемы. И не спрашивай меня, что я предлагаю, черт возьми! Ты предлагать должен, ты! Ты нас в это втравил! Когда творишь такое, за душой надо иметь что-то более существенное, чем дурацкую самоубийственную идею поиска Обломка и приманивания АПБР! Нет ничего? Ну, поздравляю тебя, Шарик, ты балбес!
– Дурацкий закидон, значит… – Я пытаюсь справиться с волной горечи, но получается плохо. Неужели все зря, и взывать к человеческому в Рите уже поздно? – Попытку спасти человеческую жизнь ты называешь дурацким закидоном?
– Ой, вот только не надо этого, ладно? Тошнит уже от морализаторства! Думаешь, ты спас этого типа? Если Обломок начнет излучать всерьез, ему в любом случае не поздоровится. И нам тоже. Плюс три трупа при худшем раскладе. Как тебе такая арифметика, господин спасатель?!
Несколько секунд я борюсь с искушением послать ее лесом, развернуться и уйти. Но понимаю, что это, по сути, капитуляция, а значит, все старания были напрасны, и там, в Иркутске, я просто свалял дурака… Вот только упрямый сталкер во мне отказывается это признавать. Ну не может быть ошибкой попытка спасти человека! Особенно если этот человек много для тебя значит.
Поэтому, упершись взглядом в землю, я тихо произношу:
– Я вытащу тебя отсюда, обещаю!
Не исключено, что в ответ я услышал бы что-то язвительное, но нас прерывают.
* * *
Он вылетает с соседней улицы как оглашенный и успевает пробежать несколько метров, прежде чем я узнаю его. И удивляюсь. Тот мужик с «Опелем». Сейчас он – воплощенная паника. Вспотевший, растрепанный, задыхающийся, с круглыми от страха глазами. Но без ружья. Куда он его дел, интересно? Этот вопрос волнует меня ровно до того момента, когда за ним следом из-за угла выбегает свора. И не каких-то там шавок из подворотни. Тут серьезные псы – поджарый, хищный доберман, здоровенная лохматая дворняга, похожая на живой танк кавказская овчарка. А за ними еще и еще… Ох ты ж ежик! Вот это собачья банда! И они не заходятся в яростном лае, как можно было бы подумать, – просто бегут. Молча, целеустремленно. Убивать.