– Что тут? – спросил Бишоп.
– Горячий кофе, диван и даже есть аптечка. Устраивает?
– Более чем… – устало сказал ЦРУшник – а ты не ботаник, драться умеешь. И страха в тебе нет. Молодец.
– Перестаньте. Я обычный парень. Просто родился не в самом лучшем районе Нью-Йорка.
– Ты из Нью-Йорка?
– Точно, сэр. Могли бы догадаться – по кофе.
– Хочешь, верь – но я тоже из Нью-Йорка.
– Откуда, сэр?
– Гринвич-Виллидж. И перестань ко всем чертям называть меня сэром. После того, как ты огрел того парня, что хотел мне голову проломить – ты имеешь на это полное право. Служил?
– В армии? Нет.
– Драться на улице научился?
– На ней.
– Значит, любишь игры в тёмных переулках?
– Стараюсь не вляпываться… Мы пришли.
Я отпер дверь своим ключом – по правилам дверь всегда должна была быть заперта.
Девчонки – у нас на троих парней в группе было восемь девчонок – пили кофе. Увидев меня, они вскочили.
– Эл, ты откуда? Господи…
– Местный моб прицепился. Знакомьтесь, это Бред, из посольства. Ему тоже попало. Кофе и аптечка не помешают…
– Убил бы за горячий кофе… – сказал Бишоп.
* * *
Примерно через полчаса – подъехала машина из посольства. Без дипломатических номеров, разгонная. В ней было двое морпехов из охраны посольства, один привёз шифрованный спецтелефон.
Бишоп коротко переговорил по нему… я не прислушивался, но слышал. Ночью – будет штурм майдана.
– Эй, Эл…
…
– Найди меня в посольстве, завтра или послезавтра. Надо поговорить.
– Окей.
– А пока дружеский тебе совет – запри все двери и носа на улицу не высовывай. Целее будешь.
Бишоп махнул рукой и в сопровождении морских пехотинцев – начал спускаться вниз по лестнице…
– Это кто? – спросила неслышно подошедшая Стася. Она заканчивала Гарвард и здесь была по их гранту.
– Так, помощник посла.
У нас уже все есть. В Нью-Йорке бы мне не светило с такой цыпой, а тут – пожалуйста. Когда женщин восемь, а мужчин всего трое – у них включается инстинкт соперничества. И добиться своего намного проще. В нью-йоркском баре Стася потянула бы на девять из десяти как минимум. А я вряд ли бы и до семёрки дотянул. Но борьба за демократию вызывает зверское желание потрахаться.
– Это не помощник посла, верно?
– Ну, он помогает в посольстве…
– Не связывайся с ними, слышишь?
– Слышу.
– Поклянись.
– Извини, не могу… – повернулся я к ней
– Но почему?
– Демократия требует жертв…