— Шевельнешься, и ты покойник, — прозвучало где-то далеко-далеко, за тысячи, а может за миллионы километров. Прохоров попытался рассмотреть говорившего. Но было слишком темно. Мысли ворочались в голове медленно. Глаза закрывались сами собой. Послышался звук глухого удара, стон. Через несколько секунд зажегся свет. Прохоров зажмурился.
— А ты догадливый, мент, — насмешливо сказал мужской голос. Прохоров слегка приоткрыл глаза. Напротив него стоял высокий темноволосый мужчина, с грубым лицом. Прохоров узнал его.
— Господин Северцев. Вы-то, какими судьбами здесь? — делая над собой усилие, просипел следователь.
— Ну, не один ты такой умный. Хотя, не такой уж ты и умный, раз на пулю, как последний лох нарвался.
— Что Вы здесь делаете? — повторил Прохоров.
— Соскучился. Ностальгия. Бывший дом. Бывшая страна, — ухмыльнулся Северцев.
— Что с ним? — скосив глаза, на лежащего на полу человека, спросил Прохоров.
Северцев пожал плечами.
— Лежит. Отдыхает.
— Живой?
— А че ему сделается? Я его так, слегка приложил, чтобы не дергался, не мешался под ногами.
Северцев подошел к, начавшему приходить в себя, лежащему на полу мужчине. Выдернув из его брюк ремень, он ловко замотал ему руки за спиной. Мужчина взвыл и задергался.
— Захлопни пасть, гнида! — рявкнул Северцев.
— Умоляю, развяжите руки… Боль… Не могу терпеть… Прошу! — умоляюще, чуть не рыдая закричал тот.
Северцев туго затянул ремень и наклонился к корчащемуся от боли, подвывающему и скрипящему зубами пленнику.
— Скажи спасибо, что ты вообще еще жив. Не заткнешься, я это быстро исправлю, — угрожающе сказал он. Человек закусил губу и замолчал.
Северцев вернулся к Прохорову и встал напротив, насмешливо улыбаясь. Следователь чувствовал себя жалким и беспомощным, лежа в ногах у возвышающегося над ним, кажущегося из такого положения гигантом, Северцева. Он попытался подняться, но комната начала быстро вращаться и он едва не лишился сознания.
— Не дергайся мент. Лежи, — сказал Северцев. Он сунул руку за пазуху кожаной куртки. В этот миг Прохоров подумал, что сейчас этот, в сущности, тоже самый настоящий бандит достанет пистолет. Но нет, это было не оружие.
— Держи мент, дарю, — в темных глазах плясали озорные и в то же время пугающие огоньки.
На пол рядом со следователем упала книга. Небольшая, чуть больше обычного формата. В коричневом кожаном переплете, на обложке была наклеена цветная репродукция какой-то картины. Название, тесненное золотыми буквами, было, скорее всего, на немецком, а может на латышском.
Прохоров облизал пересохшие губы. Ему становилось все хуже. Нужен был врач. И полиция, забрать преступника. Пойманного, как ни прискорбно это признать, не им, а другим преступником, который, фактически, спас его жизнь. С огромным трудом Прохоров достал телефон, показавшийся ему страшно тяжелым. Пытаясь сосредоточиться, что нужно сделать, что бы позвонить, следователь уставился в экран мутным взглядом. Он заметил, что темная фигура, стоявшая рядом с ним, наклонилась.