– Куда?
– Домой. Ты же сам сказал, что время…
– У тебя ещё больше двух часов, – сообщил коварный тип, растолкавший меня, как оказалось, чтобы подло воспользоваться! – У нас. У нас еще больше двух часов.
Спустя два с половиной часа, я вошла в отчий дом, свежая, сияющая и благоухающая, как того потребовала маменька.
– Эрилин? Ты? – тут же бдительно донеслось из столовой. – Завтракать!
Я улыбнулась, стащила шляпку и пальто и отправилась на умопомрачительный запах свежих булочек с изюмом – по странному стечению обстоятельств в ванную из герцогской постели я перебралась, а вот до столовой добраться уже не успела и теперь была зверски голодна.
Чмокнув в макушку папеньку с газетой, в щеку маменьку в чепце, я взлохматила волосы Грею под возмущенный вопль и довольная собой плюхнулась на свободный стул.
– Грация, дорогая, где твоя грация! – виконтесса закатила глаза.
– Там же, где ее восемнадцать лет, – буркнул себе под нос Грей, пытаясь поправить прическу в отражении металлического бока масленки.
Я пожалела, что булочка слишком вкусная, чтобы кидаться ей во всяких растерявших последний страх офицеров, но от души пнула под столом по начищенному до блеска сапогу, надеясь, что оставила пыльное пятно.
– Грей! Манеры! – строго одернула маменька.
– Она первая начала!
Отец приспустил газету, посмотрел на нас поверх нее и очков, и снова спрятался за сероватыми листами. Судя по этому короткому взгляду, он как говорил себе лет пятнадцать назад, что однажды дети повзрослеют и в этом доме наконец наступит покой и порядок, так и продолжает себе это твердить, как волшебную мантру.
– Как на работе, Эрилин, все в порядке? – поинтересовался он, закончив чтение, сложив газету и пристроив ее по левую руку от себя, рядом со мной.
– Ну, если не считать того, что маньяк так и разгуливает по улицам Карванона, выискивая новую жертву, можно сказать, все в порядке! – улыбнулась я, и маменька оскорбленно поджала губы – подобную тему для семейной беседы за завтраком она считала вопиюще неподходящей.
– Ясно… – отец как-то отстраненно кивнул, размышляя будто о чем-то о своем, и задумчиво побарабанил пальцами по бумаге.
Я бросила на газету непроизвольный взгляд. Светская хроника – смерти, помолвки, любимая страница престарелых сплетниц. Против воли я зацепилась за отличающийся от остального витиеватый шрифт в красивой ажурной рамке. Зацепилась. Прочитала. Прочитала еще раз. И почувствовала, что теряю возможность дышать, будто мне враз перетянули корсет.
Герцог Тайринский… и леди… Алиссон Арундел.
Помолвлены.
Вычурные строчки плыли перед глазами, сердце стучало в висках, а вдохнуть так и не получалось.