Я прошла в дверной проем и оказалась в тесной маленькой прихожей. В ней, несмотря на крошечные, можно сказать, кукольные габариты, помещалось довольно много предметов мебели: деревянная тумбочка, рядом стоял пластиковый комод, здесь же примостились стул и табуретка.
– Давайте пройдем в комнату, – предложила женщина.
В комнате, куда она меня пригласила, было посвободнее. Я окинула комнату взглядом: довольно старая мебель, впрочем, еще вполне прилично выглядевшая. Я, не дожидаясь приглашения, села в кресло с несколько потертой обивкой, женщина присела на рядом стоящий диван-раскладушку. Кажется, такие выпускали еще в советское время. «Игорь Петрович сказал, что у Константина есть гражданская жена, – подумала я. – Судя по всему, это она и есть».
– А как это случилось? Я имею в виду… вы ведь сказали, что Лизу убили? – спросила женщина.
– Вас как зовут? – спросила я.
– Ох, простите, я не сказала. Зинаидой меня зовут, можно просто Зина.
– Зинаида, мне необходимо поговорить с Константином Максимовичем, – твердо сказала я. – Он сейчас находится дома?
– Да дома он, дома, только… – она снова замялась.
– Но что такое?
– Не может он сейчас разговаривать, – почему-то шепотом сказала Зинаида.
– Он болен? – спросила я.
– Понимаете… да, болен, если можно так сказать. Ох, короче, запой у него сейчас, – наконец выговорила женщина.
– Разрешите, я пройду к нему, – тоном, не терпящим возражений, сказала я и поднялась с кресла.
– Но он сейчас в таком состоянии, что не сможет… – попыталась меня остановить Зинаида.
– Ничего, я сама решу, – ответила я и прошла в другую комнату.
Зрелище, которое я там увидела, было не для слабонервных. В комнате, выполнявшей роль спальни, с мокрой тряпкой по полу ползал мужчина лет тридцати двух. Он что-то бормотал себе под нос, потом бросал тряпку, дрожащими руками брал бутылку минеральной воды, которая стояла на прикроватной тумбочке и, клацая зубами, делал несколько глотков. Отдышавшись, он снова брался за тряпку. Временами он бормотал:
– Ясутака… такэси…
«Что с ним? Алкогольная горячка, что ли?» – подумала я.
– О чем он говорит? – спросила Зинаиду. – Какая ясутака? У него что, белая горячка?
– Нет, ну что вы, это он недавно прочитал книгу японского писателя Ясутака Цуцуи, – пояснила Зинаида.
– Константин Максимович, – позвала я мужчину, – вы меня слышите?
Он молча продолжал возить тряпкой по полу, не обращая на меня никакого внимания, даже не повернув головы в мою сторону.
– Мне нужно с вами поговорить, Константин Максимович, – я снова напомнила о себе.
Нет, по-прежнему никакой реакции.