Проспект оканчивается закатом.
Но свет, уплывающий вдаль за кадром,
Каждый раз чуть быстрее срока
Встаёт с востока.
Огненная река проспекта
Течёт от края до края света,
Неся троллейбусы и авто –
Куда? – не знает никто.
А я жила у его истока.
Жила беспечно и одиноко,
И каждый вечер бросала взгляд
Вдаль, на закат.
И каждый раз на самую малость
Чуть позже солнце черты касалось,
А больше увериться было нечем,
Что путь мой вечен.
Теперь-то я уже понимаю:
Всё это было в апреле, мае,
Ещё – июнь до двадцать второго,
А после – снова
Мгновенья света идут на убыль,
Стекло обжигает ладони, губы ль,
Но где-то в самый разгар зимы
На миг становится меньше тьмы.