Кажется, папа был прав насчёт паранджи.
В общем, в школу я являюсь во главе громадной толпы мужчин, которые спешат накормить меня завтраком, обедом и ужином сразу, подарить цветы, предложить сводить «туда, где ты ещё не была», организовать для меня бал и сшить, а потом и купить лучшее платье в мире. И да, если бы эти энтузиасты выстроились в очередь и говорили не хором, я была бы, может, и польщена. А так мне пришлось удирать от них с тапочками и медведем под мышкой, пока эта толпа ненормальных неслась за мной до самого мужского общежития (которое я каким-то чудом всё-таки нашла). Ещё и поют песню о моей сногсшибательной красоте (вот и сшиблись бы с ног, в самом деле!).
Так что да, моё появление получается очень эффектным.
— Не впускайте их! — кричу я сонному юноше в синей пижаме — единственному обитателю холла в восемь утра.
Юноша пожимает плечами и щёлкает пальцами. Барабанящая в дверь и окна толпа затихает, как выключенная. Ещё мгновение длится эта ненормальная тишина — а потом все расходятся, словно резко вспомнили про неотложные дела и — слава богу — напрочь забыли про меня.
— Ух ты, — выдыхаю я, глядя им вслед. — Круто. Как ты это сделал?
Юноша зевает, запускает руку в и так всклоченную тёмную шевелюру.
— А я этот… ну… Менталист.
— Да? — я с опаской отступаю к двери. Менталист — это в смысле, без мыла залезет в мою голову, прочтёт мысли и пошлёт к чёрту?
— Ага, — парень равнодушно скользит взглядом мимо меня, шарит руками по ближайшему подоконнику. — А ты… — выуживает и надевает толстенные очки, — кто?
И поднимает на меня взгляд.
И я прямо вижу, как у него в глазах начинают плясать сердечки. Это, конечно, блики на стёклах очков, но мне становится очень не по себе. Ещё сильнее, чем, когда он сказал про менталиста.
— Ну, спасибо тебе и всё такое. Я, пожалуй, пойду.
— А-а-а… В-в-в, — блеет бедняга и краснеет до ушей и дальше. — Д-д-да…
Мне его жаль. И я делаю большую ошибку: хлопаю его по плечу и желаю: «Ну, в общем, хорошего утра». Ошибку, потому что, спохватившись, этот горе-влюблённый бежит за мной.
— П-п-постойте! А в-в-вы… Феям нельзя!
Я уже поднимаюсь по лестнице, пытаясь вспомнить, как попасть в комнату Дамиана. Вроде бы она далеко от холла. Налево потом по коридору или направо? И какой этаж?
— П-подождите! Нельзя! Феям нельзя!
— Чего нельзя? — оборачиваюсь я, и парень в очках моментально снижает обороты.
— Н-н-нельзя… Это м-м-мужское общежитие. А хотите… Хотите, я вас в женское п-п-провожу? Вы, наверное, з-з-заблудились…
— Не хочу. Лучше скажите, господин менталист, как мне пройти в комнату Дамиана?