— К-кого?
— Дамиана, — я очень стараюсь не казаться грубой. Надо привыкать, я же теперь фея… — Он брат короля Сиерны…
— Демонолога! — выпаливает несчастный менталист. И бледнеет.
— Да нет, Ромион вроде не демонолог…
Но парень не слушает. Он хватает меня за руку, потом отпускает, словно обжёгся. Смотрит взволнованно.
— Вам нельзя к нему, госпожа, это опасно. Дамиан…
— …мой друг, — я отворачиваюсь и наугад выбираю коридор. Пойду налево, терять-то уже нечего.
— Но госпожа, — торопится за мной менталист, — поймите, это вам сейчас кажется, что вам нужно… А на самом деле, — задыхается он, а я торопливо заглядываю во все комнаты, где дверь открывается: библиотека, гостиная, ещё гостиная, учебная… — А на самом деле он вас призвал, и… Госпожа! А если вы девственница?!
Я резко оборачиваюсь и одариваю беднягу таким взглядом, что он снова заливается краской. Но, увы, не умолкает.
— Госпожа, да послушайте! Нет, туда нельзя! Это жилые комнаты!
— И мне нужна комната Дамиана. Послушай…те. Мне нужна помощь, или я правда буду ломиться в каждую дверь.
Какое там! Менталист задыхается от волнения, но помогать не собирается, а я снова собираю толпу — невыспавшихся магов на этот раз, которые прожигают меня взглядом, вываливаясь из-за открывшихся на стук дверей. Всклоченные, кто-то с мишками, как и я, кто-то с деревянным мечом наперевес, с дубиной, с плакатом «Не беспокоить!», с комплектом расчёсок, с кинжалом, с жезлом, с котом…
— Не он, не он, не он, — говорю я, переходя от двери к двери. Да сколько ж народу учится в этой школе? Странно, а я раньше только наш класс видела…
«Не я?» отражается на лице каждого всклоченного и заспанного. Но никто не возражает — стоит им только бросить взгляд на меня (тоже, кстати, всклоченную и помятую), их как будто переклинивает… ну, помните — сердечки.
В общем, я снова собираю толпу, которая готова показать мне общежитие, школу — да хоть всю столицу, но только не комнату Дамиана.
Гомон стоит такой, что мне кажется, я потихоньку схожу с ума. И уже прикидываю, куда же мне отсюда бежать, когда в коридоре слева что-то взрывается. И наступает относительная тишина.
Относительная, потому что в ней на толпу проснувшихся парней бросаются духи. Парни уже привычно их зачаровывают, меня пытаются затоптать, отодвигают подальше, к стене… когда над всем этим бедламом взлетает громкий недовольный голос:
— Я же просил!.. — и дальше нецензурное. Потом снова: — Просил дать мне поспать!
Волна юных волшебников колышется передо мной, и гам стихает.
— Кто заступил черту? — требует между тем голос, в котором я с трудом, но узнаю Дамиана. — Кто, я спрашиваю?!