Шэ’ар потирает щеку, хмурится, но настойчиво игнорирует мой взгляд в сторону двери.
— Не помню, чтобы звала тебя в гости, — говорю сухо, почти официально.
— Не помню, чтобы спрашивал разрешения, — вторит моим словам он и предпринимает еще одну попытку меня обнять.
К счастью, я куда меньше него и тот фокус, когда я была на слишком высоких каблуках, ему уже не провернуть. Шэ’ару требует время, чтобы понять, что я не шучу и не заигрываю, хоть, признаться, в нашем прошлом была пара моментов, когда ему доставалось и посильнее за куда более мелкие промашки. Но того прошлого больше нет, и последнее, что мне нужно — ворошить угли давно остывшего костра. Даже если я теперь все время мерзну.
— Убирайся! — Я жестко тычу пальцем на дверь, но в глубине души понимаю, что если уж Шэ’ар пришел, а мне не хватило ума оставить его за порогом, то разговор у нас все-таки состоится. И гадать не буду, на какую тему.
— Ну, хватит тебе, — понемногу приходит в себя Шэ’ар. — Не чужие люди, а ведешь себя, как ребенок.
А я и есть ребенок, особенно для него, учитывая нашу разницу в возрасте. Но, чего греха таить, всегда любила мужчин постарше, еще со школы: никогда не смотрела на одногодок, а в выпускном классе за мной ухаживали парни с выпускных курсов института.
— У меня нет привычки вырывать то, что давно похоронено, Шэ’ар, — ядовито сцеживаю я.
— Поучаешь меня моими же фразочками, Рора?
— Я тебе не Рора, — огрызаюсь в ответ.
Он так сильно меня цепляет. Так сильно волнует ту сторону меня, которая не знает, что такое совесть, честность и правильность. Заставляет снова захотеть вернуться в прошлое, стать беззаботной Авророй Шереметьевой — женщиной, которую хотели многие, но которая пожелала отдаться самому недостойному.
— Ты мне всегда Рора, — отмахивается он, круша злость беззаботной улыбкой.
Бросает мимолетный взгляд на часы и, прежде, чем я соображаю, что у него на уме, тянет в комнату. У меня здесь беспорядок: на диване лежат стопки постельного белья, в кресле горка одежды, а компьютерный стол завален моими письменными принадлежностями. В последнее время я много пишу от руки: после аварии нужно разрабатывать мелкую моторику пальцев правой руки, а к пластилину и мешочкам с крупами я оказалась совершенно равнодушна. Зато переписывать книги любимых авторов от руки и рисовать всякие каракули теперь часть моего ежедневного ритуала под названием «Недожизнь».
Шэ’ар обводит комнату широким взглядом, словно сканирует каждый угол, но продолжает удерживать мою руку за запястье даже когда я несколько раз до боли пытаюсь освободиться.