— Задания?
— Оговорился, — открестился Дима, и я снова почувствовал недосказанность, — Приятного вам отдыха, Михаил… И аккуратней…
— Дима, — озадачился я, — а что если ответить на приходящие смски?
— Смотря, что вы хотите узнать, — не менял интонации тот, — Контактов у вас сегодня минимум, а вот через недельку-другую и после создания базы…
— Что за база?
— Давайте для чистоты эксперимента не будем забегать вперед, — попросил собеседник, — Пускай все происходит в свое время…
— Дима, — настаивал я, — А если задать вопрос: «Кто вы»?
— Ответа не будет… — произнес собеседник, — Хотя попробуйте и если ответят, перезвоните.
— Хорошо.
Палец надавил на кнопку с красной трубкой, прерывая разговор… Рассуждать не стал:
«Кто вы, мои телефонные советники?» — решительно набил я сообщение.
Телефон пикнул, показывая на экране рубчатую полоску отправки. Стал одеваться. Ответ брякнул неожиданно: я как раз боролся в коридоре с новыми башмаками. Закончил «соревнование» и крикнул в комнату:
— Читать новое сообщение!
Клуб грохотал. Вращающиеся осветительные «головы» выдавали в окружающее пространство змеиные потоки разноцветных огней, сплетающихся в полете.
«Стратосфера» всегда была интересным местом, а для мужчин за сорок вроде меня это и еще возможность поностальгировать о былых временах. «Стратосфера»… Первый ночной клуб города, который действительно соответствовал заявленному уровню в отличие от малобюджетных и пятиминутных «Лунатиков», «Титаников» и прочих… Расположился он в массивном теле бывшего советского кинотеатра «Гигант», и на прежнем месте остались лишь вход, кассы и туалет… Посреди зала возвышались колонны бара, и на четыре стороны света продавалось дорогостоящее спиртное… Диваны со столиками вокруг этого монстра пустовали редко… Сюда не долетал грохот танцпола, и публика здесь в основном общалась.
Когда мы с Рубаном завалились внутрь после ресторана, то нас чуть не развернули на фейсконтроле… Вернее Саню в его полулыжном костюме и кроссовках… Я уже собирался звонить директору клуба, когда гость, ничуть не смущаясь, разулся и ткнул «туфлей» в лицо охраннику:
— На лайбу гляди… — взгляд его стал бескомпромиссным.
— Чего там? — отвернулся охранник.
— Не морщись, — напирал Саня, — Там написано — это ботинки, а не кроссовки. Никаких признаков спортивной обуви… Вы просто далековато от столицы живете пацаны, … Это же последний писк клаббера!
— А костюм? — не унимался охранник.
— Я сейчас точно штаны сниму, — радостно улыбался Рубан, — Там лайба где-то здесь, — и он подергал себя за гачу…