Был летний сад расцвечен изнутри —
Горели тени и листва горела,
И солнце сквозь листву приятно грело,
И мой отец тихонько говорил:
Тебе бы главное о пешке знать пора —
Ведь ходом пешек королей учили —
И в безнадёжной ситуации играть
Игру, достойную мужчины,
А из потерь — сложить удачный ход,
А пораженье — умному наука:
Просчитывай потери наперёд
И прежде, чем к фигуре тянешь руку…
Дымит, колечками взлетая, «Беломор»,
И пёс наш рыжий лапу свою лижет…
Отец мой — сколько лет с тех пор! —
А разговор тот я всё чаще слышу:
— А если проиграю… раз… и три?
— На то игра. И нету в том печали.
Учись проигрывать.
Ведь в жизни, посмотри,
Я столько раз всё начинал сначала.
И улыбаешься. И лоб смущенно трёшь.
— Победа — что? После победы — трудно.
Победою, сынок, не проживёшь —
Она пройдет, за нею будут — будни…
Учись, мой сын, всю жизнь держать удар.
Бывает — слово — гирей на весы нам,
И сила между «молод» или «стар» —
Как маятник — между отцом и сыном…
Игра и жизнь — как две подруги, и
Они над нами весело смеются,
Когда в крикливом круге мы
Вдруг перепутаем их цирковые лица.
Имей и ты над ними свою власть:
Игре — игра. А за живое — драться!
Для женщины беда — упасть…
Мужчине — не суметь подняться…
Храни слова — ручей, весна, цветок,
улыбка, облака, листва…
— Нет, папа, драться-то за что?
— За эти же слова: ручей, листва…
Ну, делай ход, герой,
А то нам времени осталось мало…
— Мы, папа, не забудем за игрой,
Что ждёт нас мама?..
1995. Новороссийск