Совсем не то, что рабский лист…
Ты — воздух режешь, как кинжал!
Тебя — сам бог не удержал!
Ты — и от ветра убежал…
Тебе, крылатая душа,
Легко просторами дышать!..
Заметить я тебя успел
Мальчишкой — ты куда летел?
И в сорок лет я видел след
По небу, росчерком пера…
Так сколько лет, скажи мне, стриж, —
Ты в облаках
Скользишь-кружишь…
Из детских лет и до вчера?!
…Полнеба — вверх.
Дорога — вниз.
Не торопись — остановись!
Какая высь! Зажмурь глаза…
Послушай, кто это сказал,
Что жизнь похожа на вокзал…
Что нам совсем не дорого
Достались ветра шорохи,
Приснились травы росные,
Деревья стали взрослыми…
Укрыв нас тенью лёгкою,
Взлетела стрекоза…
Нам мир — в четыре стороны:
Хоть — в завтра, хоть — в историю!
Ведь мы — чего-то стоили!?
Ведь мы так много строили
И планов смелых, и надежд,
И каждый был в той жизни преж—
де чист, и крепок, и умён,
И каждый был из нас безгрешен
В одеждах праздничных знамён…
Такая, стриж,
Легла история —
Легла на все четыре стороны…
Но я — не стриж.
Прости мне, стриж:
Мне славу крыльями не стричь.
Тебе легко, стрижок, лететь,
А мне — дорогами потеть:
Идти туда, придти сюда…
Вернуться по чужим следам…
Мне ноги, будто путами,
Дороги эти спутали.
Тебе — не ведать и не знать,
Что значит «нет пути назад…»
Когда — как чёрной полосой
По мне прокатит колесо,
И душу, как цветок, раздавит…
А знаешь, что во мне душа?
Ты знаешь, чем хочу дышать?
Кого любить, чего желать?
О ком душа моя рыдает…
Но что теперь поделаешь,
Когда вокруг немые лишь.
Когда вокруг немые
И я —
Оглох! —
Меж ними…
Так где, сторонка белая?
Весёлая и смелая…
Взгляни-ка, стриж,
Над градом крыш,
Где пустотою — без тебя —
Карниз обвис…
Взгляни-ка вверх!
Взгляни-ка вниз!
Вонзи! Разбойный!
В небо — свист!
Ты — меж землей и между богом —
Стрижешь опасною дорогой…
По краю адову и неба,
Где нет воды и нету хлеба…
А я — себя угомоню
А я — себя уговорю,
И к облакам, как к алтарю,
Идти себя — приговорю.
На все четыре стороны.
На все четыре — поровну…
Здесь воронье не каркает,
Над городом с пригорками,
А плачет только: «Горько мне,
Средь бела Чёрным вороном…»
Хоть ворон очень чёрный, стриж,
А тоже любит светлой жизнь.
Ведь белых нет, и чёрных нет,
Когда глядишь на белый свет.
И ворон, облетая лес,
Похож с земли на божий крест…
Такая весть. А что в ней есть?..
Какая разница меж нами?
Как риза с ризницей —
Мы сами — лишь обиталище любви.
Не прогоняй. Согрей. Люби…
Взлетаем, стриж!
Не бойся стриж!
Тебе — не падать на колени.
А мне — темницею — не стены…
И что нам, право, чей-то грех?
И что нам праведная весть?
Зачем летит к нам эта весть?
Какая весть? — Такая весть:
Готов покаяться не грешный,
А тот, в котором совесть есть!