На склоне пологой тьмы (Тимофеева) - страница 19

На первую страницу
Здесь, на войне, нельзя быть тепло-хладным.
Библейских истин воплотился срок.
В своём безумном алчном рвенье стадном
Все тупо ищут шкурный личный прок.
Души вселенской заблудилось эго,
От биомассы толку нет как нет.
И жду я, словно летошнего снега,
Людей не потребителей, — планет!
Но солнце меркнет, и теченья стынут,
И мир ветшает в шуме напускном.
И царства минут, и надежды минут,
Растаяв праздно в дыме золотом.

7. Ни о чём и обо всём

Одному художнику, приехавшему с городу Парижу

Непутёвая я, непутёвая,
Непутёвая мать и жена.
Я с тобою, как нищий с обновою, —
Рвань заплаты, сияет одна.
Позовут ли на праздник неистовый,
Я заплату-новьё — на перёд.
Жизнь из глаз моих сыплется искрами,
Жизнь из горла ромашкой цветёт.
Ну и что, постарела — не кончилась,
Посмотри, как танцуют ступни.
Завывают руладами волчьими
Тоны сердца, лишь ближе прильни.
А умела б летать, не присела бы,
Всё б махала крылами окрест.
Хоть невеста я всё ж перезрелая,
Бог не выдаст, а боров не съест.
Вот стою перед зеркалом новая,
Незнакомая, словно страна,
Где живу я, как нищий с обновою,
Ждущий праздника. Правда — одна:
На плече моём — кот огнедышащий,
На другом — четверть кошки вприсяд,
Рядом — пёс, вечно бдящий и слышащий
Каждый шорох, зовущий назад…

«День дописал свою абракадабру…»

День дописал свою абракадабру,
И тут же наступила ночи смерть,
Сочащая таинственную амбру,
С земли на неба праведную твердь.
Театр абсурда заменили топи
Порочных снов, волнующе-пустых.
Их вымученный и греховный профит
Похож на кем-то выплюнутый жмых.
Из сна опять выныривая в данность,
Пытаясь их по смыслу разделить,
Мирские снова чувствую жеманность
И неопрятность. «Быть или не быть» —
Увы, никто мне выбрать не позволит,
Лишь за спиной услышу едкий смех…
Из чувств моих свой Вавилон построит
И вновь растает прошлогодний снег.

Виночерпий ночи

Золотое вино рассвета
Расплескал виночерпий дня.
Ни ответа мне, ни привета,
Ты с другой позабыл меня.
Помнишь пряные наши ночи,
Ненасытный сердечный жар?
Целовал мне, хмелея, очи,
Называл — «мой бесценный дар»…
Как проходят весна и лето,
Так минует пора любви.
И бывает, наверно, где-то,
Что весь год поют соловьи.
И бывает, наверно, где-то, —
Любят, голову очертя,
Как Ромео любил Джульетту,
Жизнью целой за миг платя.
Не таков ты, прагматик давний,
Не таков твой «особый путь».
Всё, что ты говорил, забавно
В виде денег тебе вернуть.
Что слова, много ль стоит слово,
Если чувства, как пустяки?
Ты кому-то их даришь снова —
Эти гнутые медяки.
Пусть горят над полями зори
И проходят за днями дни,
Я сама размотаю вскоре
Путы липкие западни.
И среди недомолвок прочих
Следующая страница