Чистый конверт пластинки (Комлев) - страница 7

На первую страницу
Представь, что держит тебя?
Быть может остаток от горя,
Свершённого прадедом зря?
Быть может что-то другое —
Понятная сыну молва?
Я в образе этом не строен —
Решать за других для себя;
Я вижу усталость на лицах,
Смотрящих с икон на меня.
Я фресок понять не решаюсь
Холсты — изваянье труда;
Всего безконечно дороже
Ведут и толкают туда,
Где храм пепелищем оставлен,
Развеян в пыли без огня;
Под взрывом не плакали стены,
А звали кого-то, моля.
Сегодня к нему возвращаюсь
По книгам ищу павший след
Вхожу словно тень на страницы
В картину вхожу; его нет.

Кафедральный собор

Подарите мне храм,
Чтоб стоял у реки
На горе на высокой
И был виден вдали.
Подарите его —
Пятиглавый, стройной,
С колокольней шатровой,
Купол чтоб золотой.
Я к нему подойду
В майский вечер один —
Поклонюсь до земли,
Дотронусь до седин.
Попрошу тишину
Не тревожить его,
Луч весенний прошу
Обласкать самого.
Просыпаюсь, смотрю
На порядок вещей;
Ты его экономь,
А себя не жалей.
Утром, вечером, в полдень
На дорогу без сна
Тратишь время своё,
Чтоб вернуться сюда.
И приходишь один
Непременно такой,
Как и он, окружённый,
Славных дел добротой.
Подарите мне храм,
Чтоб картины писать
О России и русских,
Что ещё вам сказать?

Память есть

На столе календарь, где всё ясно без слов
Цифра девять на нём и немного цветов
В этот день мы молчим, отчего-то грустим
Если кто и обидит, мы ему всё простим.
В этот день у меня в сердце боль и тоска
Ровно в десять подступит и напомнит слегка,
Что я видел их всех на исходе войны,
Но теперь я один, а солдаты ушли.
Постепенно, не строем, не в боях, не в пургу,
Не в иное ненастье, а по одному,
Кто от ран, от болезни, кто от злого словца,
Кто от битого срока, а кто и сам от себя.
Дед горбатый склонился, не о чём не прося,
Над могилкою общей, где пылали сердца;
Я заметил, неловко отвернулся, прося
Эту жизнь с наглецой побереч старика.

Ушедший

На чужбине хочу умереть
Там, где слово «добро» забыто
И не ведая смысла хотеть
Вернуться в дом, где окно забито.
После тебя, ушедшего прочь,
Забвенью лик придавший иконный
И этот день, похожий на ночь,
Как этот образ нерукотворный.
Так почему желание это
Во мне живёт в преддверии смерти?
И почему его одного
Хватает всем, но вы не верьте.
Всё оттого, что дорогу люблю
С её историей и взглядом павшим
И я вернуться туда хочу,
Где всё родное побудет нашим.

На всех не хватит

Я стопами чужими дорогу сличил,
Я вернулся туда, как стемнело,
При горящей свече я окно приоткрыл
В неизвестность, где что-то горело.
Может где-то в чужой стороне
Я терзался от мысли за дело
Кем-то данное, как неудел
Или мёртвое жаждою тело.
В каждом слове и шёпот и мел,
Что закрыл собой краску иконы;
Следующая страница