— Хотела бы я знать, что значится в твоих документах, — сказала я, взяв в руки папку манильской бумаги, когда мы уже описывали изгибы ФДР-драйв.
Джулиан улыбнулся:
— Не стесняйся. Ты имеешь право знать, за кого выходишь замуж.
— «Джулиан Лоуренс…» Ты что, все это время обходился без второго имени?
Он пожал плечами.
— «Дата рождения: 30 марта 1973 года». Так тебе и в самом деле тридцать три?
— Да… Ну, фактически-то мне сто четырнадцать. Я же родился в 1895-м. — Он невесело рассмеялся. — Вот уж точно старик дитя совратил, верно?
— Похотливый ты растлитель. Уж прости, что пропустила твой день рождения.
— Сам виноват, избегал тебя, как последний дурак. Ну, по крайней мере твой-то я не должен пропустить.
— Пусть тебя не беспокоит: я терпеть не могу свой день рождения. Тебе бы вот понравилось родиться под Хэллоуин? Просто жуть. — Я вновь опустила глаза на паспорт, лежащий у меня на коленях. — «Место рождения: Лондон». Что ж, славно. Говорят, лучшая ложь — это та, что ближе всего к правде. — Тут меня разобрал смех. — О боже! Это ты тут на фото?
— Дай сюда, — выхватил он у меня паспорт.
— Ну, теперь мне полегчало! Если уж фотобудка смогла испортить твое лицо, что уж говорить тогда про этот вот кошмар! — Я показала Джулиану собственный паспорт.
Он глянул в него и улыбнулся.
— Видишь теперь, на каком чудище ты женишься? Ты уверен, что еще хочешь с этим связываться?
Мы оставили машину в паркинге в квартале от Бюро бракосочетаний. Когда Джулиан подошел к моей дверце, чтобы помочь мне выбраться, я протянула ему кепку с эмблемой «Янкиз».
— Ходи лучше инкогнито, мой Златовласка, — усмехнулась я, — если не хочешь, чтобы тебе снова позвонила журналистка с «Шестой полосы».
— Хорошая мысль, — натянул он кепку на голову.
— Постой-ка… — Я потянулась к его убору, чуть сложила козырек вдвое и, отступив на шаг, критически оглядела. — Ты все равно в ней сногсшибательно красив. Но таков уж, видно, мой крест.
Джулиан взял меня за руку:
— Пойдем. Сделаем это наконец.
В кои-то веки я смогла в полной мере оценить почтительное VIP-обхождение. Внутри, у боковой двери, нас уже ждали, чтобы проводить через пустое здание к небольшому кабинету, где клерк помог заполнить заявления и проверил наши документы.
— Бог ты мой, — тихо бросил Джулиан, снова заглянув в мой паспорт, — это правда ты? Или просто какой-то твой невменяемый двойник?
— Что ж поделать, — вздохнула я. — Я тогда проспала и забыла резинку для волос.
— Проспала?! Ты это серьезно?
— Я выхожу за комика, — пояснила я клерку.
Уже спустя двадцать минут мы вышли из здания бюро со свидетельством в руках. Джулиан взглянул на часы: