— Может, к тебе как-нибудь… — начинает Дима.
— Нет, — снова перебиваю я, — к себе я никого не вожу.
— У меня предки на дачу уезжают с братом на все выходные, — немного подумав, говорит Сорокин. — Я могу сказать, что заболел… и ты придёшь. — Он замолкает на секунду. — Ты придёшь?
Я киваю в знак согласия.
После почти месяца виртуального общения, мы наконец встречаемся с Артёмом. Я долго готовился к этой встрече. Сто раз всё прокручивал в голове. Я даже купил джинсы и рубашку, чтобы нормально выглядеть. Наскрёб денег — подрабатывал на мойке вечерами. И вот этот день. Мы договариваемся встретиться у памятника Пушкину. Я приезжаю на автобусе, выхожу на нужной остановке, делаю несколько быстрых шагов в сторону сквера и останавливаюсь. Чёрт, я так волнуюсь. Хотя вообще «волнуюсь» — не то слово. Я боюсь до смерти. Артём ведь ни разу не видел меня. Я не присылал ему фотку. Что он скажет? Да фиг с ним! Даже не о нём я думаю, а о себе. Вдруг Левин сольёт меня всем, вдруг потом расскажет, сдаст. Я же не могу знать, что у него на уме. Это он, может, только в аське такой хороший, а на самом деле… Кто знает. Мне так страшно, что аж ноги подкашиваются. Я закуриваю. Мне даже кажется, что у меня руки трясутся. Может, ну его на фиг? Может, мне вернуться домой, и к чёртовой матери все эти гейские свидания? Что за хрень выдумал! Зачем я вообще припёрся! Левин же наверняка будет надо мной ржать. Или пошлёт подальше. Пока сигарета тлеет, я уже почти решаю сесть в автобус и уехать отсюда, но в последний момент передумываю. Ладно, раз уж приехал, надо довести дело до конца. Фиг он меня сдаст, тогда и я его солью. Я медленно иду к скверу. Дохожу до угла дома и опять останавливаюсь. Страшно. Я выглядываю и вижу Артёма. Он стоит у памятника, так что мимо не пройдёшь, и смотрит по сторонам. Я чувствую себя полным идиотом. И выгляжу, наверное, как дурак — вырядился, тоже мне! Ещё минуту я думаю и выхожу из-за угла. Я медленно иду к Артёму. Только бы он не послал меня сразу. Вот я уже ловлю на себе его взгляд и подхожу.
— Привет, Артём, — выдавливаю я и протягиваю ему руку.
— Привет, — морщится он. — Тебе чего надо?
— Володя — это я.
Сначала он принимает всё это, кажется, за какую-то подставу, но мне удаётся его убедить и поговорить. Да и потом, ещё несколько наших встреч он не доверяет мне. Совсем не доверят, как будто ждёт удара в спину. И ещё он всегда выбирает самые отдалённые районы города для наших встреч. Нет, это, конечно, хорошо, что мы не нарвёмся ни на кого из наших одноклассников, но я уверен, что Артём стыдится меня. Он не хочет знакомить меня со своими друзьями и всё время как-то неубедительно отмахивается. Конечно, я не такой стильный красавчик как он, у меня нет модных шмоток, я не умею делать модные прически. Да и нельзя мне — тогда сразу все узнают, какой я. Но я не теряю надежды всё исправить и стать нормальным.