Вечером мы снова сидим на крыше. Темнеет. Но нам так не хочется расставаться.
— Куда ты сегодня? — Грустно спрашивает Артём.
Он знает, что не домой. Я позвонил маме, сказал, что ночевать не приду, останусь у друга. Она не сильно расстроилась. Ответила: «Ну и хорошо».
— Не знаю, — пожимаю плечами я.
Артём некоторое время молчит, выкуривает две сигареты, а потом достаёт телефон и звонит домой. Я слышу только его слова, но и из них мне становится всё ясно.
— Мам, я сегодня у друга переночую, — говорит он с паузами. — У одноклассника. Нам доклад надо по истории делать к завтрашнему дню, никак не успеваем. Да всё нормально, не волнуйся! — и потом, — Одноклассник, да. Дима Сорокин. Да хорошо всё, нормальный он парень! Мам, не надо с папой говорить! Всё в порядке! Завтра после школы я сразу на тренировку, потом домой.
Он прощается очень нежно, поворачивается ко мне.
— У тебя деньги есть?
— Нет, — отвечаю я.
Артём достает из заднего кармана джинсов помятые купюры, пересчитывает. Там, наверное, около трёх тысяч. Он снова куда-то звонит, ничего не объясняя мне, и договаривается о съёме квартиры на ночь.
— Пойдём, — говорит наконец он и кивком головы указывает на выход с крыши. — Ещё на такси осталось!
Артём улыбается. Его улыбка — самое прекрасное, что мне приходилось видеть в жизни.
Мы ловим машину и едем в квартиру. Мы покупаем замороженную пиццу в магазине неподалеку и потом готовим её в микроволновке. Пицца на вкус отвратительная, пресная и горьковатая, но я никогда не ел ничего лучше. Артём сидит рядом на полу и плюется недожёванными кусочками.
— Фу, — морщится он, — ну и говно!
Мы опять смеёмся. Мы так много смеёмся с Артёмом, что я почти забываю о своей реальной жизни. Ведь эти наши каникулы, они ненадолго. Уже завтра всё закончится. Уже завтра я вернусь домой, потом в школу, к своим «друзьям», к их интересам. И я снова стану никчёмной частью их реальности. Я буду жить их жизнью. Я буду тем, кем они захотят, чтобы только они не разорвали меня на части. Но сегодня, сейчас… пусть эти часы будут лучшими. Мы снова целуемся с Артёмом. Я снова не могу оторваться от его губ. Мы обнимаем друг друга очень крепко. Потом мы лежим, глядя в потолок, и курим.
— Откуда у тебя деньги? — Спрашиваю я. — Родители дают?
— Нет, — тянет Артём. — Ты что думаешь, мы богатые что ли! Я работаю на одну контору, фотки там для них обрабатываю, дизайн кое-какой. Неофициально, конечно, но платят они нормально. Я у родителей никогда не беру.
Мы болтаем. Артём рассказывает о соревнованиях, на которые скоро уезжает. Я слушаю его и завидую.