— Послушай, — сказал я, — ты меня прости, но я тебя не понимаю. Ну я тупой, да, но уж какой есть. Я чувствую себя виноватым перед тобой.
— Ты не должен, ты психолог, — заклеймила она меня.
Я промолчал. Что тут скажешь?
— Ты можешь снять меня с креста? — спросила она замогильным голосом.
— Не могу, — сказал я вредным голосом.
— Попробуй, пожалуйста, — жалобно так.
— Послушай, миленькая, — сказал я решительно, — шла бы ты домой. Я бы тебе даже деньги вернул, хотя это не в моих правилах. В любом случае ни за какие деньги я не готов быть использованным вслепую и тянуть кота за хвост. Начинаю, понимаешь ли, мучиться, а я этого не люблю.
Она зависла с каким-то странным выражением на лице. Я решительно ничего не понимал.
— А я люблю, — сказала она минут через 10, я уже почти заснул и забыл, о чем шла речь.
Потом я вспомнил, но все равно спросил:
— Кого любишь?
— Мучиться люблю, — сказала она.
— А… — я пожал плечами, — так мучайся на здоровье.
Она смотрела на меня во все глаза. Ну до чего странная!
— Давай я тебе справку напишу «разрешаю мучиться в свое удовольствие 40 ближайших лет». Поставлю печать Института Ройтмана, подпись и сегодняшнюю дату. Могу с логотипом сверху. Настоящая будет бумага, вот увидишь. Ты ее повесишь на стенку и будет тебе счастье.
— Напиши, — сказала она серьезно.
И я написал, а вы что думали? Отличная получилась бумага! И последующей работой с этой клиенткой я очень доволен, даже горд. Мучаться она, правда, не перестала, но, по-моему, имела полное право: ее муж оказался не менее скандальным, чем моя жена.
История №24. Он пришел ко мне от страха
Он понял, что боится. Ему было трудно поверить в свой страх, этому 45-летнему мужчине, который ходил на медведя, прыгал с вышки, участвовал в разборках, а недавно поставил на кон все свое состояние. И выиграл.
А теперь он боялся. Так сильно, что даже вычитал в интернете термин «паническая атака».
— Саша, я болен? — спросил он.
— Наверняка, — на всякий случай подтвердил я.
— Чем?!
— Чем? — ответил я эхом.
Он долго молчал.
— Я боюсь темноты, — медленно начал он. — Боюсь тишины. Боюсь водителя, который мне «подрезает». Боюсь, что мой сын упадет с горки. Боюсь, что меня разлюбит жена. Или что я ее разлюблю..
— А вот это уже интереснее. Про жену, я имею в виду.
— Почему? Ты думаешь, меня нельзя любить?!
— …такого? — в тон ему отозвался я.
— Да. Такого.
— Думаю, нельзя.
— Почему ты так думаешь?!
— А за что тебя любить?
Я бросал гайки наугад. Сказать по правде, мне было не совсем понятно, ни чего он боится, ни за чем он пришел.
— Я боюсь.. — он съежился на стуле, — … что не за что.