Мы вернулись в шатёр. Пятнадцать минут я потратил на то, чтобы одеться в броню, проверить затяжки и закрепить на спине ножны. Следующие пять - жевал разложенные на столе баффающие плитки и запивал энергетическим соком из кактусов.
- У нас десять минут! - выкрикнул ФТХ.
Я поднялся и чуть не заржал. ФТХ, Афелий, Серёга и Виктор смотрели на меня так, будто я покидаю их навсегда.
- Расслабьтесь! - бросил я и вышел на улицу.
Зрители встречали почти у самого шатра. Хлопали в ладоши и выкрикивали ободряющие лозунги. Улыбаясь болельщикам, я шёл за петляющим между людьми ФТХ.
На главной улице идти стало почти невозможно. ФТХ приходилось буквально расталкивать зевак, чтобы пройти дальше. Я шёл с ним в ногу и жался вплотную, потому что в пространство между нами так и норовил кто-нибудь заскочить.
Дальше-больше. Возле арены мы встали в пробку. Плотность людей достигла такого значения, что каждый шаг приходилось отвоёвывать у толпы. Я понял, что всё так просто не закончится, когда впереди начался какой-то кипишь. Поднялся шум, группа парней в красных футболках, взявшись за руки, не давала пройти толпе. Завязалась потасовка. Один за одним в драку включились соседи, пока замес не разросся до масштабов баталий футбольных фанатов. Я толкал ФТХ в спину, и мы таким образом хоть понемногу продвигались вперёд. В какой-то момент наша сцепка оказалась в самом эпицентре замеса, толпа качнулась и завалила нас на землю.
- Мы можем не успеть! - подскочил ФТХ и поднял меня. Впервые я услышал в его голосе панику. - Через три минуты нам засчитают техническое поражение!
Мы ускорились. Борьба с толпой длилась ещё две минуты. Спасибо вовремя обратившим на нас внимание ребятам, что помогли раскидать в сторону толпу, и мы наконец-то пробились к арене.
Я окинул взглядом территорию поединка. Питбуль уже ждал.
- Давай! - ФТХ ударил меня по плечу. - Удачи! Ты знаешь, что делать!
- Ага.
- СТОП! А ГДЕ ТВОЙ МЕЧ?
На автомате я потянулся к ножнам, но вместо того, чтобы обхватить рукоять меча, раздавил теплый воздух. По коже пробежали мурашки, ожили корни волос на голове.
- Если игрок Мирон не выйдет на арену через тридцать секунд, то ему будет объявлено техническое поражение! - отчеканил непись.
- Что за херня?! - я растерянно посмотрел на ФТХ.
- Жуй! - тренер запихнул мне что-то в рот и вытолкнул на арену.