– Ми-ка-ил, – по слогам повторил немец, попытался продолжить, но на большее его не хватило.
Я хмыкнул – ну, имя так имя, черт с тобой, раз выговорить не можешь, – и согласился:
– Ладно, пусть Михаил.
Фриц перевел свои запавшие тоскливые глаза на борт-стрелка. Лицо костлявое и высохшее было растерянным и злым одновременно. Бортстрелок буркнул:
– Петр, – и добавил: – Иванович.
– Прохор, – подоткнул очки Проша.
– Работать, всем работать! – рявкнул я зло. И тут же разозлился сам на себя: чего кипячусь? Обратился к борт-стрелку: – Помнишь, Петр Иваныч, ты сказал, кажется, в самый первый день? Что здесь не было ни китайцев, ни русских, ни немцев – никого. Здесь не было людей. А теперь есть. Люди. Ну, вот и все. Плясать будем от этого. Руки нам нужны.
Работали молча. Растащили завалы. Галюченко сходил за водой к озеру, доложил:
– Образин больше нет, все за просеку ушли.
Мы устало поржали. Есть хотелось, а птеродактиля ни одного запасенного не осталось. Даже в форме раздавленного блина. Идти на охоту? Смотрю, Петр Иваныч из-за пазухи яйца выгружает – что бы мы без него делали, в самый нужный момент и деликатес где-то раздобыл. Сунул в угли запекать.
Потом, вытянув губы трубочкой от старания, он ножом расковырял консервную банку с медом и заглянул в нее в ожидании чуда. Чуда не произошло, банка оказалась набита землей. А во второй банке мед, запасенный бортстрелком, оказался чистый.
Расклепали две погнувшиеся кружки, остальные пережили нашествие без ущерба. Сели. И затихли. Знойно, сами все в поту, в грязи. Но к озеру идти мыться – время тратить, пора на просеку. Все время надо двигаться к берегу, хоть по метру, хоть по полметра.
– Семнадцатый день, – сообщил Прохор, его светлые глаза за очками казались бесцветными на загоревшей физиономии, в светло-желтой бороде застряла трава. – Может, немца за стол позвать?
Я покосился на пленного. Он валялся, скорчившись. Ненависти у меня не было, это точно, но и звать не хотелось, попозже поест, голодным не оставим. Потому что за едой охота говорить по-людски, а с какой стати с ним по-людски? Но и собачиться – сколько ж можно.
Петр Иванович поймал мой взгляд и вдруг выручил:
– Фашист пусть тоже пожрет, – и, повернувшись к тому, махнул рукой: – Эй, Йорген, шнель к столу. Я эту ленту про святого Йоргена одиннадцать раз в клубе смотрел, – сказал бортстрелок то ли мне, то ли Проше.
Потом застеснялся, видимо, своей доброты, обернулся:
– В самолет своими ногами влез, пусть сам и за едой ходит. А то подавать ему, как официант в столовой комсостава.
Немец подошел к столу, его сильно занесло, и он чуть не завалился на Петра Иваныча. Тот удержал за локоть.