— Ой, это так здорово! — улыбнулась Лора. — Я даже не знала, что ты поэт! Прочитаешь что-нибудь из своего творчества?
— Думаю, это не самая лучшая идея. — стал отнекиваться Головорез.
— Ну пожалуйста, Джейсон. — заскулила Лора. — Я так люблю стихи! Клянусь, я не буду критиковать или смеяться. Уверена, твое творчество просто потрясающе! Если ты пишешь такие протоколы, то я представляю уровень размаха твоих стихов! Ну пожалуйста!
— Ладно. — пробурчал Головорез, понимая, что ему срочно нужно вспомнить хоть одно стихотворение из тех, что он когда-либо учил наизусть еще в школе.
В этот момент к столику подошел официант, положивший на стол две порции дорогого французского сыра, и разливая по бокалам бутылку лучшего итальянского вина. Возникшая пауза позволила Головорезу выиграть немного времени.
Внезапно Головорез вспомнил не совсем цензурное, но очень запомнившееся ему стихотворение из его юности. Он демонстративно встал, и жестом продемонстрировал свою готовность.
— Это стихотворение я написал в очень сложный для меня жизненный период, Лора. — заявил Головорез. — Некоторые слова могут показаться тебе резкими, но я надеюсь, что ты меня поймешь.
— Обещаю. — кивнула предвкушающая Лора.
Головорез начал манерно читать чужие стихи, при этом выдерживая эмоциональную интонацию и размеренно жестикулируя:
«Поэты не е*утся. Поэты занимаются любовью.
Не купишь нас ни сексом, ни деньгами, ни словами.
Все наши клятвы мы скрепить всегда готовы кровью.
Нас не заманят в сети гарпии с красивыми глазами.
Живем мы не рассудком — сердцем и душою.
Мы знаем цену преданности, веры, чести.
Навешенной на уши не накормишь нас лапшою,
Ведь безразличны мы к манерности и лести.
В своем роду мы уникальны. Каждый эксклюзивен.
Мы пишем в состоянии повышенного счастья,
Или, напротив, если в сердце бьет осенний ливень,
Мы в строках излагаем пережитые ненастья.
Страдаем от бессонниц, пьем для вдохновения,
Считаем звезды, что в ночи над городом мерцают…
За все грехи поэты просят Бога искупления,
А сами после этого свой образ жизни продолжают.
Поэт вас не обманет, не изменит, не предаст.
В своих стихах он пишет ровно то, что на уме творится.
И если он вас любит, то за вас легко отдаст
Все, что имеет. И при этом будет он собой гордится.
Его обидеть может абсолютно каждый.
Ведь тонкая душа его, как стебелек у розы.
Возможно, день настанет тот однажды,
Когда взойдет над нами солнце, прекратятся грозы…
Мы вымираем. Нас осталось очень мало.
Нас ненавидят, и порой совсем не понимают.
У большинства то тяготение к прекрасному отпало,
А потому за это нас они так часто осуждают.