— Не сейчас Триша. Мне не до выходных — ответил Даниель, достал сигарету из пачки, и закурил. Он окунулся в память. В тот период, когда закончилась его жизнь, и началось проклятье.
21 марта 2015. Вечер. Ирвинг.
Обычный день ранней весны в Ирвинге. Небольшая оттепель растопляла снег на улицах, и начиналась пора весенней слякоти и грязи. Казалось, что должно становиться теплее, но на улице всё так же было холодно и сыро. Светло-серое здание офисного комплекса в центре Ирвинге было закрытым на выходные. Но в одном окне всё же горел свет. Офис сыскного агентства «Джастис» редко закрывался на выходной. У детектива Даниеля Экстона было хорошее настроение: он закончил расследование мошенничества работника кредитного отдела Техас-Централ-Кредит-Юнион, передав аудио запись разговора заказчикам. После чего ему пришло письмо на почту — уведомление о пополнении счёта. После выполненной работы детектив стал собирать бумаги со стола, и наводить порядок в офисе. Время близилось к вечеру, и на улице уже потемнело. Детектив накинул пальто и хотел выключить свет в кабинете, как услышал стук в дверь.
— Войдите — и после сказанного в офис зашёл курьер.
— Добрый день! Вы мистер Экстон? Вам заказное письмо, — ответил курьер. Смуглый мулат в оранжево красном комбинезоне фирмы ESM.
— Хорошо, спасибо — ответил Даниель, и взял в руки планшет с отчетом о доставке. Поставил роспись, и забрал письмо из рук курьера.
— Удачного вам дня — ответил курьер-мулат и вышел из офиса.
Детектив осмотрел письмо. Адресат отправки был указан «Манхоланд драйв, дом номер сто девяносто один». Ни имени, ни фамилии отправителя. Он сел на кресло и вскрыл письмо. Из конверта вывалились фотографии. Даниель поднял их, и увиденное шокировало его. После он начал читать письмо, что было в конверте вместе с фотографиями.
— Иногда стоит смотреть правде в глаза. А иногда её нужно показывать другим. Что я и делаю для тебя. Я знаю, как сильно ты любишь. И не хотелось, чтобы ты не оставался в дураках.
Даниель смотрел на фото. Внутри была смесь боли, злобы и обиды. На этих фотографиях он увидел свою любимую Тришу с другим парнем. Фото были разного формата — от простых снимков вместе до фотографий эротического характера. Он хотел поехать к ней и всё выяснить. Но потом почувствовал резкий укол, и уронил письмо. Кончики пальцев наполнила обжигающая боль. И от них потянулось нечто черное. Казалось, будто тьма текла по венам, и они становились черными, виднеющимися сквозь кожу. Она текла всё быстрее, и через пару секунд уже проходила по плечу к левому виску. Детектив успел лишь дойти до зеркала, когда эта тьма достигла его глаза. После чего он перестал видеть. Словно мгла окутала всё вокруг, он стоял в кромешной темноте.