Странная профессия – истопник.
На картине моей жизни (холст, масло, размер 2 на 2 метра) – можно увидеть много красок.
С левой части картины – они яркие, веселые. Их оставило мое детство.
Оно было неплохим.
Посредине картины – обводы контуров, эскизы.
Кажется судьбы пыталась рисовать там – что-то большое и великое.
Но однажды она устала. Села на нее. И что-то раздавила.
Случайно.
Оставив жирное грязное пятно своей жопой прямо на картине.
Что это было?
Мой первый неудачный брак?
Или сломанная карьера?
Я обиделся на нее и стал рисовать дальше самостоятельно.
Хоть не так умело и замысловато, но жопой – на картину не сяду.
Я не знаю, какой будет картина после моей смерти.
Что увидит на ней Господь.
Он лишь просто посмотрит на картину которую Вы рисовали всю жизнь – своими поступками.
И даст ей оценку…
Одного вида на нее – ему будет достаточно чтобы понять что делать с Вашей душой дальше.
Впрочем, раз Вы читаете меня – значит еще живы.
А значит – можете рисовать дальше.
Вот Вы подали подаяние бедному – и на картине появляется новый штрих. Светлый.
Или Вы женитесь – на картину снова ложатся новые краски.
А неудача или развод – добавляет к картине темные тона.
Смешиваясь со светлыми – они оставляют грязные места в правом или левом углу полотна.
Моя картина жизни – как будто скроена из разных кусочков.
Со странными пятнами молочного цвета.
Похожими на те которые я оставлял на простыне – в молодые года юности.
Иногда я отхожу от картины на пару шагов назад и любуюсь.
– А что? – Бормочу – Не знаю как Господу, а мне нравится…
Впрочем, я отвлекся от рассказа.
Итак, прохожу раздевалку ресторана, затем захожу в жилой дом и спускаюсь в подвал.
Темный, сырой, грязный.
Какие-то ржавые трубы на стенах.
Звук капель воды с них…
Шорох из под ног…
Как странно.. но через тонкие стены над головой – совсем другой мир.
Там ярко горят лампы. Смеются. Шутят. Радуются
Там течет жизнь.
Люди рисуют свои картины…
Только в этом сером подвале где мое рабочее место – одиноко, сыро, страшно, темно.
Вот кто-то шевелится в углу.
Какая-то тень подымается… медленно движется по подвалу… как будто плывет.
То ли борода, то ли шерсть на морде… остановился… смотрит на меня
– Я истопник – Говорю ему.
И всё в порядке
Меня тут же перестают замечать снова.
Эй ты, мохнатый! – Думаю – Какая твоя картина жизни? Дорого бы я дал чтобы взглянуть на нее!
Но я молчу.
Иду дальше по подвалу – двигаюсь по трубам.
Вдруг слышу – какая-то возня прямо под моими ногами.
Приглядываюсь – кажется что всё тут шевелится… то ли тараканы какого-то чудовищного размера, то ли мыши…