Затихли – изучают меня
– Я истопник – Представляюсь им.
И тут же жизнь под ногами – продолжается снова.
Меня просто перестали замечать.
Истопник – хорошая профессия.
Думаю об этом и иду дальше.
Потолок подвала становится ниже, а стены сжимаются.
Я становлюсь на колени и ползу по трубам куда-то… сквозь паутину… какие-то доски… таинственные шорохи…
Но ничего не боюсь.
Я знаю что истопник – здесь свой.
Он не чужой.
Вот и она – комната два на два метра.
Я приползаю сюда иногда… над головой тонкие доски. над ними – жилое помещение. И это – пол.
И я ложусь… слушаю всё что там происходит.
Иногда оттуда доносится детский смех.
Иногда мужской, или женский голоса.
Порой там о чём-то спорят, что-то обсуждают. Запах кофе… жареного мяса… борща…
Порой они поют даже.
Вместе.
Я чувствую как мне становится теплее, уютнее.
Там – кипит жизнь
И я, в полу метре от них – в грязном подвале – жадно вдыхаю ее.
Набираясь сил.
Я знаю что ночью – звуки меняются… доносится скрип пружин кровати, мужские стоны, женские ойки…
Супружеская пара предается телесным утехам.
Так и должно быть.
Мне нравиться быть возле них… рядом. быть незаметным и невидимым.
Я понимаю что чувствует привидение…
Но что-то не так сегодня…
Кажется, сегодня я не один в этой подвальной комнате.
Мохнатая фигура что выползла с темноты… она пришла за мной сюда… в эту комнатку.
Садится рядом… и мы смотрим в потолок вместе.
Слушаем.
Затем кто-то еще приползает – на длинных мохнатых лапах движется по трубах.
Прямо к нам.
И наконец – из грязной стены появляется какой-то низкий карлик.
Все они смотрят на меня. Чего то ждут.
– Я истопник – Тихо говорю им.
И это помогает снова. На меня больше никто не смотрит.
Мы садимся рядом – слушаем жизнь сверху.
Кажется. Сегодня там лежат на диване.
Слышится скрип пружин.
Тихие голоса.
Затем голоса замолкаю, а скрип усиливается… он становится ритмичным… легкие удары ножек дивана об пол.
Мужчина дышит всё тяжелее…
Удары становятся сильными.
– Почему она сегодня не слышна? – С разочарование спрашиваю сам себя.
Удары останавливается.
Тяжелое дыхание превращается в хрип…
Кажется, он кончает.
Хрип долгий…
Я шевелю рукой и она утыкается в карлика что рядом.
Он не замечает…
Мы, обитали подвала… сидим… каждый думая о своем. Поворачиваю голову вправо.
Чудовище на тонких мохнатых лапках опустило голову книзу.
Тот что пошел за мой по трубам – жадно смотрит в потолок не отрываясь… как будто желая чтобы это никогда не кончалось…
Лишь тот кто вышел прямо из стены – почему-то поднял руки кверху… и крутит ими в разные стороны.
Как будто совершая какой-то магический обряд.