А ты устало улыбаешься.
Помнишь все это?
А теперь, выключи телевизор. Выключи, говорю. Все равно, реклама идет. Что там, за окном такое начинается? Гроза! Та самая, ничего не забывшая и никого не простившая. Выйди на балкон. Выходи! Не сахарный, не растаешь.
Вот это да! Давно такого не было! Гром и молния! Жуть, правда? Дождь стеной, реки по асфальту… А кто это там бегает по двору и машет палками? Удивлен? Да-да, твои дети. Ну да, мокрые, по колено в воде, что с того? Ты же сам гордишься, что они «все в тебя», как часто говорит жена. А кто там, в песочнице под грибком? Настюшка, негодница! Прыгает, смеется, машет руками, что-то кричит братьям. Всего два года? Целых два года, папаня! Еще и с хвостиком. Самый возраст под грибком от дождя укрываться. Не переживай, грибок для этого и придуман.
А пацаны-то — красавцы! Вот как они… Что ты собираешься делать? Не надо, не зови их. Не вздумай! Это их война. И они сражаются за свой двор, за маму, за тебя, в то время, когда их друзья не отходят от игровых приставок. Думаешь, они не видят, что ты вышел на балкон? Мил-человек, да они давно в курсе, что тебе нужна помощь. Что твоя жизнь висит на волоске. А загнав детей в квартиру, ты отсечешь их от чего-то яркого, большого и светлого, которого мы, взрослые, называем детством. И тогда вновь родившаяся радуга, уже будет чужой радугой, незаслуженной.
Лучше посмотри, как они, шлепая по лужам, носятся вокруг песочницы, оберегая сестру. Как заходят с флангов, отрезают врага от подкрепления, как прикрывают друг друга. А что ты хотел — военная стратегия. Не ты ли им на ночь правильные книжки читал про нашу Победу?
А как они кричат, звонко и радостно, заглушая шум дождя, который вот-вот сдастся на милость победителям! И что-то рождается с этим криком в твоей окаменелой взрослой душе, что-то оттаивает, расцветает и просится наружу.
Ты улыбаешься…
Ну все, молодец, можешь возвращаться к телевизору, там реклама как раз… А-а, уже не хочешь.
…и зовешь жену.