В Администрации было спокойно, многие заходили просто посмотреть и сделать селфи. Чуть дальше от входа стояли столы с бесплатным чаем и бутербродами. Со сцены звучало: «Мы — организованные украинцы. Наше помещение: Колонный зал и первый этаж. Любые выходы в соседние помещения и на верхние этажи запрещены. Когда видите каких-то неизвестных людей: пьяных, бездомных, агрессивных, — говорите об этом, мы будем их выводить!» Саша прошел ближе к сцене. Там в толпе молодой парень вытащил из кармана партийный билет правящей партии. Показав «корочку» собравшимся, он разорвал ее в клочки и бросил на пол.
Саша пробыл в Администрации еще час. Он видел, как семидесятилетний мужчина искал кого-то из организаторов, чтобы передать конверт с полутора тысячами гривен, которые он отложил со своей пенсии. Это было больше, чем государство платило ему в месяц. Он очень просил при этом не сдаваться и «избавить Украину от банды, разворовавшей страну». Его поблагодарили, хотели сфотографировать, а он отворачивался от камер и говорил, что еще принес теплые сапоги, чтобы бойцы не мерзли.
На улице Саша увидел, как мужчины железными кольями взламывают брусчатку. Женщины руками без перчаток, со слезшим с ногтей лаком, подхватывали камни и складывали в кучи. Женщин на Майдане было много — и совсем молодых, и уже в преклонном возрасте. Почти все они были заняты каким-то делом: кто-то готовил борщ в огромном чане, кто-то раздавал бутерброды. Одна девушка играла на пианино, выставленном посреди площади. Саша остановился послушать. Молодая, может быть, еще студентка, в легкой парке и вязаном берете, она играла что-то из классики, грустное, мелодичное. Играла на память, быстро бегая пальцами по клавишам. Пальцы у нее были тонкие, длинные — пальцы пианистки. Но сейчас их белая кожа растрескалась от мороза, под ногтями засохла грязь. Она работала на Майдане, не первый день и не первую неделю. Ее рыжие волосы развевал сырой холодный ветер, глаза были умиротворенно закрыты. Она улыбалась. Прямо перед ней, в нескольких метрах, прикрываясь огромными щитами, стеной стоял «Беркут».
По дороге домой Саша пытался разобраться в своих впечатлениях. Было что-то смутное, еще не до конца ясное. Он видел неудержимое стремление к свободе, честности и демократии. Видел искренность и отвагу в глазах, небывалый подъем патриотизма. Но он уже знал о первых смертях, горящих «коктейлях Молотова» и куче краеугольных камней, которые будут лететь без разбора в спины и головы.
Позвонила мама.
— Как у вас там дела?
— Отлично.
— Саша, может быть, ты в Россию вернешься? — осторожно спросила она.