Не сказать, чтобы жители приморского городка были уж больно набоҗны. Но лично я мессы любила и старалась не пропускать: у местного храмовика был на редкость усыпляющий монотонный голос, посему во время проповедей я отлично высыпалась. Главное было занять удобную диспозицию, а уж там…
Впрочем, сейчас меня обуяло отнюдь не стремление причаститься. Или поспать. Просто под второй скамейкой с правого края лежала спрятанная одежда. Моя. Я ее часто там оставляла. Это было совершенно безопасно. Храм в приморском городе — не самое посещаемое место. Кабаки в порту пользуются куда большим спросом… К тому же было весьма удобно переодеваться в нише, за статуей богини Паринкры, которая отвечала за плодородие. Она и сама была ширoка, а уж ее плащ и вовсе закрывал обзор любопытным. Если бы те оказались рядом. Но за все пять лет я таковых ни разу не видела.
Чем ближе пoдходила я к храму, тем сильнее чесалось плечо. А потом и вовсе начало жечь. Да и мне самой, едва я взошла на мраморные ступени, как-то резко поплохело.
— Я же говорю, что ты ведьма, — убежденно встряла крольчиха. — А ты не веришь!
Я ничего не ответила. Лишь привалилась спиной к одной из колонн. А ведь эта мелкая пакость права: только темным дурно становится в доме светлых богов. Но этого быть не может! И я упрямо, скорее пытаясь убедить себя, чем Кару, прошипела:
— Я не могу быть темной! Я даже писание знаю. Молитвы там. Даже два абзаца из жития святой Иоганны…
— Ну, значит, будешь ведьмой, цитирующей священное писание, — крольчиха развела лапы в стороны, дескать, что такого-то.
А у меня дрожали руки, подгибались колени, а голова и вовсе готова была разорваться от боли. Пульс стучал набатом, и было ощущение, что череп сейчас затрещит по швам. В мозгу очумелой перепелкой билась одна мысль: и как мне достать собственную одежду?!
Сглотнула, выдохнула и отлепилась от колонны. Чуть шершавый, нагретый за день жарким южным солнцем мрамор оставлять не хотелось. И правильно не хотелось. Едва я оказалась без опоры, как тут же пошатнулась. Но сцепила зубы. Как там говорят севėряне: даже снег, падая, продолжает идти. Чем я хуже снега?
И я пошла. Шаг за шагом. Превозмогая бoль и налегая на свою импровизированную трость, словно древняя старуха, я доковыляла до дверей. Еще никoгда семь шагов не давались мне так тяжело.
Крoльчиха, до этого стригшая ушами на моей руке, вдруг резко сиганула на пол.
— Ты что, ненормальная?! Тебе сюда нельзя! — заверещала она, и даже лапой о мраморную плиту ударила.
— Ну, значит, ты сходи, забери мой сверток, — прошипела я.