Раз я такой открытый, то в покер играть никогда не буду, проиграюсь в пух и прах!
— Да, именно туда. Может там найдётся что-нибудь поистине ценное.
— Маги умели и до сих пор умеют хранить свои тайны и сокровища, — Злата качает головой. — А уж в таком месте…
Киваю в знак того, что услышал, и выхожу из комнаты. Здесь всегда риск, вопрос лишь в том, окупится он в итоге или нет.
Кара действительно сидит грустная возле какого-то засохшего куста в горшке. Хорошо хоть не заставила его выкапывать для последующего пересаживания, сопровождая этот процесс восклицанием — «Он живой!». Забавная у неё всё же логика, точнее жизненная позиция: всё — природа, всё живёт и всё умирает, таков жизненный цикл, но всё должно быть в свой срок. Хотя это не мешает ей грустить вот в таких ситуациях.
С дриадой на плече быстрым шагом спускаюсь вниз. Глубокий вдох, как перед прыжком в ледяную воду, и, рывком открыв дверь, выхожу на площадь.
Бетон под ногами, разросшиеся кусты перед зданиями, клумбы с неизвестными мне цветами вокруг памятника. Он интересен: фигура мужчины в полный рост, в одной руке посох, другая воздета вверх, какой-то камзол, породистое лицо. Он стоит то ли на щите, то ли ещё на чём-то, что держат не больше локтя фигуры, очень узнаваемые и выполненные с большим мастерством — зеленомордые: гоблины, орки и, по всей видимости, огры. Вот такое оригинальное основание, пьедестал у этой скульптуры. Правитель этого королевства, великий маг, совершивший множество подвигов, или кто-то еще? Жаль, узнать не получится — нет никаких надписей.
Узкие, витиеватые улочки, тёмные окна заросшие паутиной, закрытые двери. Да и общий уровень освещённости оставляет желать лучшего, полумрак везде, эти тени… Хоть солнце не двигается, облаков тоже нет, но они живут своей собственной жизнью — двигаются, то становятся плотнее, то исчезают. А может это просто у меня разыгралось воображение?!
Странно, по ощущениям уже прошло достаточно времени, а мы всё идём и идём, башня же, пламя на её вершине хорошо различимо, не становится ближе! Обстановка вроде меняется, но солнце ни на волос не изменило своего положения! Что это за локальная остановка времени, ёж твою медь?!
Резкий поворот, чуть ли не на девяносто градусов и перед нами оказывается улица заполненная не-мёртвыми, зомби если по простому. Не меньше полусотни, а что происходит в домах… Да не каких-то там хибарках, слепленных из того, что удалось раздобыть, а добротных, в четыре-пять этажей даже предполагать боюсь!
Жутко, что они не просто стоят или бессмысленно бродят при свете дня, они словно живут, как обычные люди! Вон один открывает кувшин, да только смысла в этом нет — он давно откупорен, сургучная печать отсутствует, насколько я вижу со своего места. Парочка стоит возле стены, он держит её за руки и словно что-то пылко говорит. Пара девушек в платьях с глубоким вырезом вроде как шушукаются, бросая взгляды на бравого стражника, застывшего статуей у витрины, за которой стоят манекены в разнообразных обветшалых нарядах. Не-мёртвые все в плачевном состоянии: гнилая плоть, обнажающая кости, перекошенные лица, и вот эта их игра в «жизнь», жутко. Тем более всё это происходит в совершенной тишине, ни одного слова не произносят мертвые горожане, ни издают не единого звука, совершая свои действия. Сколько они так, десять лет, сто лет, почему они не сгнили и не опали выбеленными дождями и солнцем скелетами?!